Mein Herzschlag pocht schmerzhaft gegen meine Rippen. „Nein. Er ist es nicht.“
„Oh? Dann dreh dich nicht um.“
Ich erstarre.
Ihr Wein wirbelt träge in ihrem Glas, während sie flüstert:
„Er ist hinter dir auf dem Balkon. Lehnt sich ans Geländer. Trinkt etwas Dunkles. Hat dich im Blick.“
Ihr Lächeln wird langsam und schlangenhaft.
„Du willst hinsehen, nicht wahr?“
Ich flüstere: „Nein.“
„Warum zitterst du dann?“
Ich zittere nicht.
Ich bin nicht –
Meine Knie zittern.
Sie kichert, boshaft und wissend. „Gerüchte kursieren nicht ohne Grund, Liebes. Er sucht sich immer jemanden aus. Er pirscht sich immer zuerst an. Beobachtet. Lauscht. Lernt.“
„Lernt was?“
„Was dir Angst macht.“
Ich schlucke schwer.
„Und was du willst.“
„Ich will ihn nicht“, hauche ich.
„Jeder will ihn“, murmelt s
