Das Kind denkt nach. „Meine Tante.“
„Wie hieß sie?“, frage ich.
Es blinzelt. „Ich weiß es nicht.“
„Hast du sie geliebt?“
„Ja.“
„Vermisst du sie?“
Das Kind zögert. Dann schüttelt es verwirrt den Kopf. „Ich glaube schon.“
Die Frau kniet sich neben das Kind. „Alles gut. Du bist in Sicherheit.“
Das Kind nickt und geht, schon abgelenkt, davon.
Mir brennt der Hals.
„Siehst du?“, sagt der Mann sanft. „Keine Schmerzen.“
„Keine Erinnerung“, schnappe ich.
Die Frau steht auf. „Erinnerung ist nicht immer ein Geschenk.“
„Du kannst das nicht entscheiden“, sage ich.
Sie sieht mir in die Augen. „Du auch nicht.“
Ich blicke zurück auf die Wege.
„Wenn ich einen gehe“, frage ich, „was passiert dann hier?“
Der Mann antwortet leise. „Alles bleibt im Gleichgewicht.“
„Und ich?“
Die Frau lächel
