Sie weicht nicht zurück.
„Versprich mir etwas“, sagt Eden leise.
„Was?“
„Dass du nicht verschwindest, ohne mir Bescheid zu sagen.“
„Das kann ich nicht versprechen.“
Ihr Kiefer spannt sich an. „Taube.“
„Ich kann dir versprechen, dass ich zurückkomme“, sage ich. „Wenn ich es kann.“
Sie dreht sich abrupt zu mir um. „Das reicht nicht.“
„Es ist alles, was ich habe.“
Sie starrt mich lange an.
Dann nickt sie einmal.
„Ich traue dem nicht“, sagt sie. „Ich traue ihm nicht. Ich traue dem Schweigen um dich herum nicht.“
„Ich weiß.“
„Aber ich vertraue *dir*“, fügt sie hinzu. „Und ich hasse mich ein bisschen dafür.“
Erleichterung überkommt mich so heftig, dass mir die Sicht verschwimmt.
„Danke“, flüstere ich.
Sie nimmt meine Hände. „Wenn du stirbst, werde ich dir das nie verzeihen.“
Ic
