Ich weiß, dass sie lebt, noch bevor ich sie sehe.
Nicht aus Hoffnung. Hoffnung ist laut. Das hier ist leiser. Es ist, als ob die Luft am Brunnen dünner wäre, als ob etwas Scharfes abgeschliffen worden wäre und der Staub noch in der Luft schwebte.
„Taube.“
Ich drehe mich um.
Eden steht da.
Nicht dünner. Nicht verletzt. Nicht gebrochen, wie Körper brechen.
Schlimmer.
Sie ist gepflegt.
Ihr Haar ist zurückgebunden, glatt, keine abstehenden Härchen. Ihre Hände liegen vor ihrer Taille verschränkt, als warte sie auf Anweisungen. Ihre Augen treffen meine, ohne zu zucken – aber sie packen mich auch nicht.
„Eden“, hauche ich.
Sie lächelt.
Es ist das richtige Lächeln. Das, das sie geübt hat, wenn sie Menschen beruhigen musste. Aber es erreicht mich nicht. Es ruht auf ihrem Gesicht wie ein
