Der Architekt erstarrt. „Das ist eine Fehlinterpretation.“
Das Kind verstummt.
Zu still.
Mein Herz setzt einen Schlag aus. „Hey – hey – bleib bei mir.“
Ihre Lippen zittern. „Jetzt ist es still.“
Erleichterung durchflutet den Raum.
Zu schnell.
Zu ungeduldig.
„Siehst du?“, sagt jemand. „Stabilisiert.“
Ich beuge mich näher. „Kannst du mich spüren?“, frage ich das Kind.
Eine Pause.
Dann, leise: „Nicht wirklich.“
Mir läuft ein Schauer über den Rücken.
„Beende es“, sage ich noch einmal. „Jetzt.“
Der Kiefer des Architekten verkrampft sich. „Wenn wir jede Verbindung lösen, die Widerstand leistet …“
„Dann gibst du zu, dass es Widerstand gibt“, unterbreche ich ihn. „Und dass dein Frieden Opfer fordert.“
Der Raum hält den Atem an.
Langsam – widerwillig – nickt der Architekt.
Sie zei
