Er neigt den Kopf. „Wo ist die kleine Märtyrerin?“
„Sie steht“, sagt Dove und tritt neben mich.
Kalins Augen leuchten auf. „Ah.“
Er deutet. Wachen stürzen sich auf sie.
„Nein!“, rufe ich.
Dove bewegt sich schnell. Zu schnell. Sie duckt sich. Hieb. Blut färbt die Asche rot.
Kalin seufzt. „Unordentlich.“
Er schnippt mit dem Handgelenk.
Dove fliegt wie eine Stoffpuppe zurück. Schlägt hart auf dem Boden auf.
„Dove!“, schreie ich.
Ich greife an.
Kalin kommt mir entgegen. Unsere Klingen kreuzen sich.
„Hat dir deine Wahl gefallen?“, fragt er leise.
Ich knurre und schlage erneut zu. Er pariert mühelos.
„Du glaubst, das ist Schicksal?“, zische ich. „Dieses Gemetzel?“
Er lächelt. „Gewalt ist die Zunge des Schicksals.“
Er tritt mir gegen das Knie. Schmerz durchfährt mich. Ich taumle.
