Eden stabilisiert sich – doch sie ist für immer verändert. Sie erinnert sich an alles. Sie verzeiht nichts.
Kernkonflikt: Überleben gibt die Unschuld nicht zurück.
Eden atmet.
Flach. Vorsichtig. Als wäre jeder Atemzug eine Verhandlung.
Ich sitze neben ihrem Bett und zähle mit ihr, nicht laut, nur mit den Augen. Ihr Brustkorb hebt sich. Senkt sich. Hebt sich wieder.
„Du kannst aufhören zu starren“, sagt sie.
Ihre Stimme ist dünn. Trotzdem scharf.
„Ich starre nicht“, sage ich.
„Doch“, erwidert sie. „Als könnte ich verschwinden, wenn du blinzelst.“
Ich antworte nicht.
Sie bewegt sich unruhig und zuckt zusammen. „Ich habe überlebt. Das ist der Punkt, den du immer wieder übersiehst.“
„Vorläufig“, sage ich leise.
Sie dreht den Kopf und sieht mich an. Sieht mich wirklich an. Ihre Auge
