No dia seguinte, Harry estava no limite.
A gravata já tinha sido afrouxada duas vezes. A xícara de café esfriava esquecida sobre a mesa. Reuniões em sequência, números que não fechavam, investidores exigentes demais para um dia que já tinha começado torto.
Ele passou a mão pelo rosto, cansado, quando a porta da sala se abriu.
— Senhor Bakserville, a senhorita… — a secretária começou, hesitando.
— Pode deixar — disse uma voz conhecida, interrompendo.
Harry levantou os olhos.
Yara.
Ali. No meio do caos corporativo. Usando um vestido simples, cabelo preso de qualquer jeito, um sorriso contido nos lábios e uma sacola pequena nas mãos.
— Yara? — a voz saiu mais baixa do que pretendia.
Ela entrou.
— Eu sei que você disse que ia sair tarde hoje — ela falou, caminhando até a mesa. — Mas
