Alguns dias depois, o apartamento de Harry estava com aquele silêncio confortável de fim de tarde interrompido apenas pelo som baixo de um jogo qualquer passando na TV e pela voz de Brooks reclamando de absolutamente tudo.
— Eu ainda não entendo como você deixou de pedir comida todo dia — Brooks dizia, largado no sofá. — Isso aqui costumava ser território sagrado do delivery.
Harry estava encostado no balcão da cozinha, mexendo distraidamente no celular.
— As coisas mudam — respondeu, sem levantar os olhos. — Tenta acompanhar.
A fechadura girou.
Os dois olharam quase ao mesmo tempo.
A porta se abriu e Yara entrou como se aquele apartamento também fosse dela sacolas de legumes e frutas penduradas nos braços, cabelo preso de qualquer jeito, expressão decidida.
— Oi amor.. — anunciou.
