Золотистая куколка

Третьего раза не будет

 Ещё сутки выпадают из жизни.

 А может и не сутки. Я теперь плохо ориентируюсь во времени. Очнулся – было светло, потом темнело, потом опять светло… Куколка заходила, приносила еду – я ел, спрашивала, как себя чувствую – говорил: нормально.

 Я больше не пытаюсь ничего у неё выяснить – соврёт. Ей нельзя верить. Она меняет маски, каждый раз другая – весёлая, строгая, равнодушная… Она может демонстрировать искреннее сочувствие, заботливо хлопотать вокруг меня, переживая о том, как я себя чувствую, и обещая что-нибудь сделать с выключателем и отоплением, но это ничего не значит. Через пару часов она снова появится в палате, в другом халатике, с другими глазами и другой прической, холодная и надменная, и с презрительной ухмылкой ответит, что все договоренности – плод моей фантазии. Впрочем, сделает она это вежливо – до хамства куколка не опускается, ни разу не позволив себе забыть, что является представительницей медперсонала.

 Иногда мне кажется, что их куколок на самом деле много. Может она вообще не человек? Может, здесь где-то комната, в которой стоит толпа андроидов, и каждый по очереди отрабатывает свою программу? Бред, конечно… Надеюсь, что бред. В любом случае – пытаться с ней договариваться бесполезно. Победить её можно только силой. Грубой силой. Силу я, по крайней мере, на ней опробовал.

 Правда, нужно быть осторожным – кто знает, сколько ещё шприцев с отравой у неё припрятано? Физически она слабее, в разы слабее меня, но действовать придётся наверняка – я должен буду выключить её первым же ударом!

 Поэтому я снова жду, когда мой организм восстановится настолько, чтобы я мог одной рукой свернуть шею этой курице.

 В этот раз всё проходит сложнее, и это меня пугает. С телом всё в порядке – оно исправно потребляет всё, что принесли, будь то бургер, макароны с сосиской или запаренная лапша. Тело покорно спит, регенерирует новые клетки, накапливает энергию, принимает душ, очищаясь от остатков липкого пота… К телу вопросов нет. Даже нос мой вполне прилично дышит, позволяя надеяться, что я отделался ушибом.

 Другое дело - голова. Я стал нервным, дёрганым, пугливым каким-то… Я понимаю, у меня для этого все причины – ведь меня можно в любой момент разбудить, врубив идущие непонятно откуда голоса или музыку, меня можно лишить еды, меня можно заставить спать при включенном свете, накачать наркотиками… Меня можно запереть и не выпускать, сделать марионеткой в этих странных играх, лишить меня права на свободу…

 Я стараюсь гнать эти мысли, спорю с собой, доказываю, что это неправда, что так нельзя, но по факту ведь понимаю, что всё уже происходит со мной. Я – собственность золотистой куколки, раб этой странной Госпожи, которая достала меня своими намёками!

 С каждым часом мне всё сложнее убеждать себя, что со мной всё в порядке – это с клиникой что-то не так. Я старательно напоминаю себе, что был совсем другим до тех пор, пока не попал в это странное место, но чем больше проходит времени, тем сильнее отдаляется от меня та реальность, тем беспощаднее засасывает эта. Реальность, в которой я – не более чем душевнобольная игрушка в руках такой же чокнутой куколки.

 Чего она хочет? Чтобы я понял, что кого-то там обидел и раскаялся? Тут могу только соврать: я в своей жизни не раз и не два слышал: «Я тебя ненавижу!» и никогда от этого не страдал. Это не я такой – это мир так устроен: берёшь ли ты то, что он предлагает, или проходишь мимо – ему, по большому счёту, всё равно. Да, я себе никогда не отказывал, ну так это правильно: мир дал мне ключи, научил ими пользоваться и показал замки, в которые эти ключи надо вставлять. Я всегда гордился своим набором инструментов, которым под силу справиться с любым запором, я всегда был лучшим взломщиком, я всегда брал всё, что прятали в самый крутой сейф, и даже ещё немного больше!

 И золотистая дрянь не может меня за это наказывать! Кто она такая, чтобы спорить с вселенной? Я такой, какой есть, я такой, каким нужен этому миру -  и не ей меня ломать!

 Я лежу в постели, наблюдаю, как в искусственном «дневном» освещении растворяются скудные отблески уходящего дня, и пытаюсь накачать себя яростью, чтобы задавить ею все эти истеричные и нелепые страхи, которые эта стерва тоже впрыснула мне в кровь. Они, пожалуй, будут даже похуже той дури, которой куколка меня уже дважды вырубала.

 Третьего раза не будет. Клянусь!

 Третьего раза не будет…

 Закрываю глаза и настраиваюсь на сон. Завтра я должен быть выспавшимся. Завтра я должен быть сильным. Мне всё это надоело, и я готов разнести эту богадельню по кирпичику, если понадобится!

 Завтра я уйду отсюда.