Chapitre 2-1
846 Words
2
Sara
Quand je me réveille, c’est pour me rappeler avec émerveillement que je suis mariée.
Mariée à Peter Garin, alias Sokolov.
L’homme qui a tué George Cobakis, mon premier mari, après être entré par effraction chez moi pour me torturer.
Mon harceleur.
Mon ravisseur.
L’amour de ma vie.
Mon esprit revient à la soirée de la veille et la chaleur se répand dans tout mon corps – un mélange de honte et d’excitation. Il m’a punie hier. Il m’a punie parce que j’ai failli lui faire faux bond à l’autel.
Il m’a prise avec brutalité, m’arrachant des aveux.
Il m’a fait avouer que je l’aime – que j’aime tout ce qui le constitue, y compris les zones d’ombre.
Que j’ai besoin de ses ténèbres… j’ai besoin qu’il me les inflige, afin de surmonter la honte et la culpabilité de savoir que je suis tombée amoureuse d’un monstre.
En ouvrant les yeux, je fixe le plafond à la peinture blanche neutre. Nous sommes toujours dans mon petit appartement, mais je suppose que nous déménagerons bientôt. Et ensuite ? Des enfants ? Des promenades au parc et des dîners avec mes parents ?
Suis-je réellement sur le point de bâtir une vie avec l’homme qui a menacé de tuer tous les invités de notre mariage si j’y renonçais ?
Il doit préparer le petit-déjeuner, parce que je sens de délicieux effluves en provenance de la cuisine. C’est appétissant, savoureux, et mon estomac gronde quand je me redresse. Les muscles de mes cuisses endolories me font grimacer.
Si nous devons souvent b****r dans des positions exotiques, je ferais bien de reprendre le yoga.
Secouant la tête pour chasser cette pensée ridicule, je file sous la douche et je me brosse les dents. Quand je ressors, enveloppée dans un peignoir, j’entends la voix de Peter qui m’appelle avec son accent subtil.
Il emploie mon surnom de « ptichka ».
— Je suis là, dis-je en entrant dans la cuisine.
Soudain, des bras incroyablement forts me soulèvent et je reçois un b****r si intense qu’il me coupe le souffle.
— Je vois ça, murmure enfin mon mari en me remettant sur mes pieds. Tu es là et tu n’iras nulle part.
Ses grandes mains se posent sur ma taille dans un geste possessif. Ses yeux gris scintillent comme des billes d’argent sur son visage obscurci par un début de barbe. Même s’il porte déjà un tee-shirt et un jean, il ne s’est pas encore rasé. Cette barbe est délicieusement rugueuse et rêche, et je me demande quel effet ça ferait de la sentir sur toute ma peau.
Sur une impulsion, je lève la main vers sa mâchoire carrée. Elle pique, comme je l’imaginais, et je souris lorsqu’il ferme les yeux et frotte son visage contre ma paume, tel un gros matou marquant son territoire.
— C’est dimanche, lui dis-je en laissant retomber ma main lorsqu’il rouvre les paupières. Alors, c’est vrai. Je n’irai nulle part. Qu’y a-t-il au petit-déjeuner ?
Il sourit et recule en me libérant.
— Des pancakes à la ricotta. Tu as faim ?
— Je pourrais manger un morceau.
Mon aveu fait briller de plaisir ses yeux aux nuances métalliques.
Je m’assieds tandis qu’il récupère deux assiettes et les dépose devant nous sur la table. Même s’il n’est revenu auprès de moi que mardi dernier, il est parfaitement à l’aise dans ma cuisine minuscule. Ses mouvements sont aussi fluides et assurés que s’il vivait ici depuis des mois.
En l’observant, j’ai à nouveau la sensation désagréable qu’un dangereux prédateur a envahi mon petit appartement. C’est en partie en raison de son gabarit – il fait au moins une tête de plus que moi, ses épaules sont incroyablement larges et son corps de soldat d’élite est compact et musclé. Mais c’est aussi quelque chose chez lui, quelque chose de plus que les tatouages qui ornent son bras gauche ou la légère cicatrice qui lui barre le sourcil.
C’est quelque chose d’intrinsèque, un caractère impitoyable qui se traduit même par son sourire.
— Comment te sens-tu, ptichka ? demande-t-il en me rejoignant à table.
Je baisse les yeux sur mon assiette, consciente de ce qui le préoccupe.
— Ça va.
Je n’ai pas envie de penser à la veille, à la visite de l’agent Ryson qui m’a rendue malade. J’étais déjà angoissée par le mariage, mais ce n’est que lorsque l’agent du FBI m’a asséné les crimes de Peter comme une gifle que j’ai rendu le contenu de mon estomac – et que j’ai bien failli poser un lapin à Peter.
— Aucun effet secondaire après la nuit dernière ? précise-t-il.
Je lève les yeux, le visage rouge, en comprenant qu’il fait référence à notre vie sexuelle.
— Non, dis-je d’une voix étranglée. Ça va.
— Tant mieux, murmure-t-il.
Son regard est sombre et brûlant, et je dissimule mes joues enflammées en me penchant pour prendre un pancake à la ricotta.
— Tiens, mon amour.
Dans un geste expert, il me sert deux pancakes et pousse vers moi une bouteille de sirop d’érable.
— Veux-tu autre chose ? Des fruits, peut-être ?
— Avec plaisir.
Sous mes yeux, il se dirige vers le réfrigérateur pour prendre des fruits rouges et les rincer.
Mon assassin domestiqué. Est-ce à cela que ressemblera notre vie commune désormais ?
— Que veux-tu faire aujourd’hui ? je demande quand il revient à table.
Il hausse les épaules et ses lèvres sculpturales dessinent un sourire.
— À toi de décider, ptichka. Je me disais que nous pourrions sortir et profiter de cette belle journée.
— Alors… une promenade au parc ? Vraiment ?
Il se renfrogne.
— Pourquoi pas ?
— Aucune raison. Ça me va.
Je me concentre sur mes pancakes pour ne pas glousser de manière hystérique. Il ne comprendrait pas.
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