XIV
Nous regardâmes encore quelques photos sur lesquelles je reconnus Gaston Pinchard alors au sommet de sa forme. Il avait le regard arrogant du conquérant qui entre en vainqueur dans la place forte soumise.
Puis madame Pinchard, petite femme effacée, peut-être née pour s’élever jusqu’au rang de petite bourgeoise mais certes pas pour devenir la dame la plus riche de France.
— Maintenant, lui dis-je, je voudrais revenir à cette fameuse soirée de la Toussaint 1991.
Le visage de François Luneau se rassombrit. Il prit un stylo sur son bureau et se mit à griffonner sur son sous-main.
— Que vous raconterais-je que vous ne sachiez déjà ?
— Tout !
Il soupira :
— Je l’ai déjà dit aux gendarmes, à l’époque.
— Je m’en doute, mais comme les gendarmes de cette époque sont morts ou en retraite
