O ar estava pesado antes mesmo de eu vê-lo.
Há um tipo de silêncio que só existe quando o Nicolas está prestes a explodir — um silêncio denso, espesso, que deixa a rua menor, o mundo menor, tudo menor diante da raiva dele. Eu o reconheço porque cresci dentro desse clima.
E é exatamente esse silêncio que sinto quando o vejo descer os degraus do prédio da Ivy como se cada músculo estivesse prestes a romper.
Ele não me vê.
Talvez nem pudesse.
A fúria dele cria uma bolha ao redor do corpo — e nada entra, nada sai.
O terno impecável não consegue esconder o descontrole.
Os passos longos são rápidos demais.
O maxilar está travado.
A respiração é curta.
E os olhos…
Os olhos não olham nada.
Atravessam tudo.
Eu conheço o meu irmão.
E ele só fica assim por uma razão.
Ivy.
A mulher que
