Ivy
A primeira coisa que senti foi o calor.
A segunda, o peso suave de um braço que me envolvia pela cintura como se tivesse sido moldado exatamente para caber ali.
A terceira… foi o pânico suave, doce e cortante, de reconhecer aquele toque.
Nicolas.
O ar da manhã entrava pela janela entreaberta, carregando um cheiro de café distante e frio de orvalho. Mas era o cheiro dele que dominava o quarto: quente, masculino, amadeirado, com aquele fundo de whisky que sempre grudava na pele depois de noites intensas demais para admitir.
Abri os olhos devagar, como se tivesse medo de encarar o que veria — e vi.
Ele dormia com a testa encostada no topo da minha cabeça, os dedos entrelaçados aos meus, o peito subindo e descendo em um ritmo calmo demais para combinar com o homem que tinha terremot
