Ivy
O vento da noite bate no meu rosto assim que saio do prédio. É um vento úmido, pesado, carregado daquele cheiro de asfalto quente depois de horas de sol. O estacionamento está quase vazio, mas as luzes dos postes criam sombras longas no chão — sombras que dançam, sombras que lembram memórias que eu tentei varrer da minha pele.
Piso firme, determinada a não olhar para trás. Determinada a não esperar o som dos passos dele.
Mas meu corpo sempre sabe antes da minha mente.
Sempre.
É humilhante admitir, mas é verdade.
A temperatura do ar muda dois segundos antes de eu ouvir o barulho da porta automática atrás de mim. De repente, tudo parece mais estreito. Mais denso. Como se alguém tivesse apertado o mundo para caber só nós dois.
— Ivy.
O nome sai baixo. Quase um sussurro. Quase um
