Symon
Eu sempre soube que Nicolas tinha dois tipos de silêncio.
O primeiro era calculado: aquele que ele usava para negociar, intimidar, vencer.
O segundo… o segundo era muito pior.
Era o silêncio cheio demais, aquele que ele só fazia quando estava prestes a perder o controle — ou quando já tinha perdido.
E é esse silêncio que encontro quando entro no apartamento dele.
As luzes estão baixas. O ar está denso.
E logo percebo:
um copo de uísque está virado no chão, derramando um rastro âmbar no tapete persa que ele sempre cuidou como se fosse um troféu.
Se o Nicolas deixou cair um uísque caro…
ele não está simplesmente irritado.
Ele está quebrado por dentro.
Eu me aproximo devagar.
— Eu recebi a mensagem — digo. — Da segurança da Ivy.
Ele está sentado no sofá, os antebraços apo
