Contrato de Rendição

CAPÍTULO 5 — O DOCUMENTO DA MALDIÇÃO

Nicolas

Eu segui Ivy para dentro do apartamento sabendo que ela me odiava por isso. Sabendo que eu estava atravessando a fronteira que ela jurou nunca mais permitir que eu ultrapassasse. Mas também sabendo que ela não me expulsaria. Não ainda. Não antes de ouvir a verdade que eu carreguei como veneno por anos, queimando cada parte de mim que tentou fingir que era possível seguir em frente.

A porta bateu atrás de nós com um estalo firme. O som ecoou pelo corredor estreito. O cheiro dela, familiar e devastador, tomou tudo. Pele quente, sabonete suave, um toque de café frio vindo da cozinha. Minha memória reconheceu antes que minha mente processasse. O corpo inteiro reagiu com uma mistura brutal de raiva, saudade e uma urgência que eu não sabia mais controlar.

Ela ficou parada a poucos passos de mim, respirando rápido demais. O moletom velho pendia solto no corpo dela, mas nada conseguia esconder o impacto que ela tinha sobre mim. Nada escondia as lembranças se movendo por baixo da pele dela, como se nosso passado estivesse se contorcendo para despertar.

Ivy tentou manter a postura, mas eu vi a forma como as mãos tremeram. Ela tentou esconder, mas eu sempre enxerguei tudo nela. Mais do que ela queria. Mais do que eu merecia.

— Você precisa sair — disse ela, a voz firme, mas arranhada na ponta.

Eu não me mexi. Apenas a observei como se cada músculo dela guardasse a resposta que eu procurei pela vida inteira.

— Não vou sair antes de você entender por que eu vim.

Ela riu. Um riso curto, ferido, carregado de sarcasmo e mágoa.

— Você veio porque viu uma notícia e resolveu brincar de dono de novo?

Olhei para ela e respirei fundo, tentando conter o impulso de atravessar o espaço que nos separava.

— Eu vim porque você está prestes a cometer o pior erro da sua vida.

Ela cruzou os braços, erguendo o queixo com aquela coragem que sempre me desafiou.

— E você acha que esse erro é o Lucas?

Meu maxilar travou.

— Sim.

Ela balançou a cabeça devagar, como se estivesse cansada, exausta de lutar contra alguém que ela já tinha deixado para trás.

— Você continua arrogante, Nicolas. Continua achando que o mundo gira ao seu redor.

Dei um passo. Só um. O suficiente para o ar entre nós mudar de forma.

— O mundo não gira ao meu redor, Ivy. Mas você gira.

Ela piscou, como se eu tivesse atingido aquele lugar que ela tenta esconder desde que eu a perdi. A respiração dela falhou. O rosto dela hesitou. Mas, no segundo seguinte, o orgulho voltou como uma muralha.

— Meu mundo acabou no dia em que você acreditou nela — disse ela. — E escolheu a sua mentira em vez de mim.

A ferida antiga abriu dentro de mim como se fosse recente. Eu não desviei o olhar.

— Eu sei o que fiz.

— Sabe? — ela inclinou a cabeça. — Ou só percebeu quando achou que eu estava me casando com outro?

— Eu percebi no dia em que acordei sem você — respondi, a voz mais baixa do que eu queria. — E aquilo me destruiu mais do que qualquer coisa na minha vida.

Ela respirou fundo, e por um instante eu jurei que ela iria ceder. Mas Ivy sempre foi mais forte do que eu dei crédito. Mais forte do que eu soube merecer.

— Isso não muda nada, Nicolas.

Eu soltei o ar, cansado de rodear o assunto, cansado de negociar com uma dor que não diminuía.

— Muda sim. E eu trouxe a prova.

A confusão passou no rosto dela antes que ela conseguisse mascarar. Eu coloquei a pasta que carregava desde que desci do avião em cima da mesa. O som seco pareceu dividir o ar. Ela arregalou os olhos, surpresa pela brutalidade do gesto.

— O que é isso?

— O documento — respondi.

— Que documento?

Minha mão deslizou devagar sobre a pasta enquanto eu a abria. O papel estava ali. Intacto. Branco demais. Limpo demais. Como uma cicatriz que nunca fechou.

— O nosso divórcio.

O rosto dela empalideceu.

— Nicolas… o que você está querendo?

— A verdade — respondi. — A que você merece ouvir desde o começo. A que eu deveria ter contado antes de deixar você ir.

Puxei o papel e o coloquei sobre a mesa entre nós.

Assinatura dela.

Assinatura do advogado dela.

Assinatura do juiz.

E o espaço vazio onde a minha deveria estar.

Um vazio que gritou na sala inteira como se fosse uma maldição.

Ivy levou a mão à boca, chocada.

— Você…

Ela engoliu seco.

— Você não assinou.

— Não.

— Por quê?

Respirei fundo.

— Porque eu não consegui.

Ela deu um passo para trás, como se eu tivesse empurrado o peito dela com força.

— Você teve anos, Nicolas. Anos. Tempo não faltou.

— Eu tentei — confessei. — Juro que tentei. Mas toda vez que eu colocava a caneta no papel, alguma coisa dentro de mim… não deixava.

O olhar dela se encheu de uma mistura c***l de dor e fúria.

— Isso é covardia, não amor.

— Pode ser — respondi. — Mas foi a única coisa que me impediu de te perder por completo.

Ela apertou os lábios.

— Você já tinha me perdido.

— Não.

— Nicolas…

— Não — repeti, firme. — Eu perdi sua confiança, seu coração, sua presença. Mas nunca deixei de ser seu marido.

O ar entre nós ficou pesado, vivo, quente.

Ela olhou o documento, depois me olhou.

— Isso não muda o que você fez.

— Não, não muda — admiti. — Mas muda o que vamos fazer agora.

Ela se aproximou, até ficar perto o bastante para que o perfume dela entrasse no meu sistema como um golpe.

— E o que você acha que vai fazer?

Minha voz saiu baixa, densa, íntima.

— Consertar.

Os olhos dela ficaram brilhantes, mas não de emoção. De raiva.

— Você não pode simplesmente voltar aqui, mostrar esse papel e achar que tudo volta ao começo.

— Não volta — respondi. — Mas também nunca acabou.

Ela fechou os olhos por um instante, como se tentasse arrancar a emoção do peito. Quando abriu, a voz estava firme.

— Eu não sou sua, Nicolas. Não mais.

— É.

— Não.

— Você é minha mulher legalmente.

Ela empalideceu.

— Isso é baixo.

— Não, Ivy. Baixo foi acreditar na Karen. Baixo foi te machucar. Baixo foi deixar você ir. Isso aqui… é só a verdade.

Ela respirou fundo, a raiva explodindo no corpo inteiro.

— Você acha mesmo que um documento vai me obrigar a ficar com você?

Eu dei o passo que estava segurando desde que entrei no apartamento.

— Não.

Ela abriu a boca para responder, mas eu continuei.

— Mas vai me dar tempo.

Os olhos dela tremeram.

— Tempo para quê?

Minha resposta veio como um golpe que eu não podia mais prender dentro de mim.

— Para você lembrar quem eu sou para você.

O silêncio entre nós ficou tão intenso que quase doeu.

Ivy tentou fugir do que estava sentindo — eu vi no rosto dela, vi no movimento da respiração, vi no jeito como ela mordeu a parte interna da bochecha, lutando contra algo que sempre foi maior do que nós dois.

— Eu não quero esse passado de volta — ela sussurrou.

— Não quero o passado — respondi. — Quero você agora.

Ela engoliu seco, lutando para não quebrar.

Mas quando meus dedos tocaram o documento sobre a mesa, empurrando-o suavemente na direção dela, algo dentro dela explodiu.

— Eu não posso te amar de novo — ela sussurrou, quase inaudível.

Eu segurei o queixo dela, devagar, como se segurasse algo que sempre foi meu.

— Então é uma pena, Ivy. Porque eu nunca parei.

O estômago dela afundou. Eu vi.

E antes que ela pudesse responder, antes que a emoção tomasse conta, antes que o orgulho a obrigasse a fugir, eu disse a única verdade que ela precisava ouvir:

— Você nunca deixou de ser minha mulher. E agora… você vai ter que lidar com isso.

As palavras ficaram no ar, pesadas, inevitáveis.

E ela, pela primeira vez em anos, não encontrou resposta.