Calíope estava deitada de barriga para cima, olhos fixos no teto como se ali houvesse respostas. Fones de ouvido despejavam a voz rasgada de Adele — cada grave era uma facada nova, e as lágrimas escorriam pelo canto dos olhos, perdendo‑se nos cabelos espalhados sobre o travesseiro.
A batida na porta soou baixa.
— Não enche, Eleni! Eu ainda tô viva! — gritou, sem mover um músculo.
A maçaneta girou. Uma cabeça grisalha surgiu na fresta.
— Se fosse a Eleni, ela não bateria — disse Alferes, um sorriso tímido no canto da boca.
Calíope soltou um riso molhado.
— Você tem razão, pai. ela nunca bate!
Ele entrou devagar, fechando a porta com o cotovelo. Nos braços, um buquê de peônias cor‑de‑rosa e uma caixa de chocolates suíços — ordens diretas de Lady Ava. Sentou‑se na beira da cama, pouso
