Una semana.
Siete días sin verlo. Sin escuchar su voz. Sin que sus pasos resonaran como antes. Me dije que iba a estar bien. Me prometí que con cada día su rostro dejaría de doler. Mentí.
No he salido de mi departamento. Apenas si he comido. Mi cuerpo ya no se reconoce cuando me miro en el espejo. Las ojeras se han instalado como dueñas de mi rostro. La ropa me cuelga. Parezco un esqueleto andante.
No recibo llamadas. No doy órdenes. Ni siquiera le abrí la puerta a mi padre ayer. El timbre sonó cinco veces. Me escondí en el cuarto como una niña. Él dejó comida, dejó notas. Pero yo… solo dejé que todo se acumulara.
Ahora estoy en el mueble, tirada entre los cojines y solo la luz de la tarde poniéndose entra.
Frente a mí… Están las fotografías. Puestas en ese mural que me ha dejado noch
