Bruna me encarou por um tempo longo demais. Aquele olhar que cava.
— Tá. — disse. — Agora a pergunta que importa.
Endireitei o corpo, já sentindo o aperto voltar.
— Que pergunta?
Ela não piscou.
— Tu gosta dele?
O ar ficou curto.
— Eu… — comecei, parei. — Não sei.
Bruna revirou os olhos.
— Ama, Catarina. — corrigiu. — Tu ama aquele homem?
Passei a mão no rosto, nervosa.
— É estranho. — falei. — Porque quando ele chega perto… eu sinto coisa que não deveria sentir.
— Tipo?
— Tipo um nó. — respondi. — Aqui. — bati de leve no peito. — E aqui. — apontei pro estômago. — Não é só vontade. É outra coisa.
Engoli seco.
— Mas eu não posso gostar dele.
— Por quê? — Bruna perguntou, seca.
— Porque ele me tirou da igreja. — falei de uma vez. — Ele acabou com meu sonho. Eu ia ser freira.
