O peso das palavras de Enrique caiu sobre o escritório como uma sentença de morte. A guerra relâmpago, a única chance que tinham, era impossível sem o armamento adequado.
Miguel socou a mesa de mogno, a madeira maciça vibrando com o impacto.
— Semanas? — Rosnou ele. — Em semanas, o Breno já nos caçou, matou e enterrou.
A frustração o consumia. Ele andou pela sala, a energia contida fazendo o ar parecer rarefeito. Seus olhos, sombrios e furiosos, pararam em Rebeca. Ela o encarava, não com medo, mas com uma calma analítica que o irritava e o intrigava.
Ele se lembrou das palavras dela, da promessa feita no dia em que assinou o contrato.
— Você — disse ele, a voz um desafio. — Você disse que era boa com contatos internacionais. Que falava cinco línguas. Que podia evitar que eu perde
