O fim da tarde desceu sobre o Morro do Príncipe não com o alívio habitual do calor, mas com um manto pesado de expectativa. As vielas, normalmente pulsando com funk e conversas altas, estavam estranhamente silenciosas. Um lockdown não declarado havia se instalado.
Nas esquinas e lajes, os “soldados” de Miguel não estavam relaxados, fumando ou jogando conversa fora. Estavam tensos, verificando o novo armamento, ajustando coletes, os rostos fechados sob a luz fraca que começava a acender. A guerra estava a horas de distância.
No escritório improvisado de Rebeca, a tensão era de outra natureza. O mapa do Jardim Atlântico ainda dominava a mesa, agora coberto por anotações e linhas que indicavam rotas de fuga e pontos de encontro.
Rebeca estava sentada diante de três telas de notebook, os
