O vento frio da manhã ainda soprava pelas ladeiras do Morro do Príncipe, carregando consigo o cheiro amargo da fumaça que persistia no ar. Felizmente o efeito do gás já tinha passado, caso contrário, a sensação de derrota poderia ser bem pior.
O motorista de Heitor descia a passos largos, tão pesados que ecoavam e qualquer parede a uns cem metros de distância, bufando como um touro enjaulado. O paletó escuro estava empapado de suor, e sua voz, carregada de raiva, cortava o silêncio.
— Passei a manhã dirigindo nesse inferno de ruas, que mais parece um labirinto de merda, quase errei o caminho três vezes, arriscando levar bala de qualquer lado... e pra quê? Pra no final ter que descer a pé? — Ele balançava a cabeça, cuspindo as palavras como se fossem abelhas zangadas. — Isso aqui é louc
