Le tic-tac de l'horloge de la salle à manger résonnait comme des coups de marteau sur une enclume. Devant moi, l'assiette de porcelaine blanche était d'une propreté insultante. Je fixais le motif doré sur le bord, mes doigts glissant machinalement sur ma tempe, frottant cette zone où la migraine semblait avoir élu domicile depuis ma signature. Mon tic s'était apaisé, transformé en une sorte de léthargie nerveuse. Je ne cherchais plus à crier la vérité ; j'avais compris que dans cette maison, la vérité était un bruit parasite que tout le monde cherchait à éteindre.
L'air dans la pièce était lourd, saturé par l'odeur du rôti et du parfum boisé d'Adrian. À ma gauche, Jennifer coupait sa viande avec une précision chirurgicale, le crissement de la lame contre l'assiette me faisant frissonner
