Quando esse tempo finalmente passa, ele volta para Nova York com a urgência de alguém que precisa salvar uma vida.
Saphira tenta comentar algo na chegada:
— Temos um evento na sexta, não esquece.
— Não vou — ele responde, seco, pegando as chaves do apartamento.
— Onde você vai? — ela pergunta.
— Não é da sua conta — diz, sem olhar pra trás.
O corredor até o apartamento que era o deles parece mais longo. Ele coloca a chave na fechadura, gira, abre a porta. A sensação é imediata.
Silêncio. Não o silêncio confortável que eles tinham quando assistiam filmes. Um silêncio oco.
Ele dá alguns passos para dentro. A primeira coisa que repara é o sofá. A manta dela não está mais ali. A mesa de centro está vazia. Nada de caneca favorita, nada de livro aberto.
Vai direto para o quarto.
O armá
