La luz de la mañana no entró como una bendición, sino como una sentencia.
Se filtró por los bordes de las pesadas cortinas de terciopelo azul, dibujando líneas de polvo suspendido en el aire viciado de la habitación.
Me desperté con el cuello rígido y un sabor metálico en la boca.
Había dormido —si es que a esas cabezadas intermitentes se les podía llamar dormir— vestida, sentada en un sillón orejero al pie de la cama, vigilando la puerta cerrada y a mi hijo.
Leo seguía profundamente dormido, desparramado en el centro del colchón king size como si fuera el dueño del lugar.
La inocencia de su respiración rítmica era el único sonido reconfortante en un mundo que, fuera de esas cuatro paredes, se sentía hostil.
Me levanté y caminé descalza hacia la puerta.
Giré el pomo con suavidad.
