+DANTE+
El humo de mi cigarro se elevaba perezoso en la penumbra del salón de la academia, dibujando formas caprichosas que se deshacían antes de que pudiera atraparlas. Estaba sentado en su silla, en su trono de madera y terciopelo, donde apenas unas horas antes ella dictaba sentencias de belleza y disciplina a unas niñas que nunca entenderán el precio de la perfección.
El silencio aquí es distinto. No es el silencio de mi oficina, que huele a poder y decisiones gélidas; este silencio huele a ella. A su perfume de jazmín, al sudor dulce del esfuerzo y a esa resina que usan las bailarinas para no resbalar. Pasé la yema de los dedos por el brazo de la silla y una sonrisa amarga, casi imperceptible, curvó mis labios.
—Se ha ido, señor.
La voz de Marco llegó desde la puerta, plana, despoj
