LA BAILARINA DEL MAFIOSO

INTRODUCCIÓN

+DANTE+

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El calor del cuerpo que tenía bajo mí, los suspiros y jadeos mezclados con los míos… todo era rutina, una costumbre más que placer. No es que no disfrutara la compañía de mujeres, pero hace tiempo que ninguna logra hacerme sentir realmente vivo. Ellas son adornos, distracciones, entretenimiento efímero para un hombre que había aprendido a no necesitar nada ni a nadie. Yo era Dante Varonelli, y todo lo que tocaba, desde las inversiones multimillonarias hasta el peligro, acababa por inclinarse ante mí.

Mis manos, fuertes y marcadas por la tinta antigua que contaba mi historia, recorrían su espalda mientras yo embestía con un ritmo calculado. El placer era mío y solo mío.

Justo en el clímax, el teléfono comenzó a vibrar con obstinación contra la mesita de noche. Primero lo ignoré, concentrado en mi propio ritmo. Pero cuando vibró por segunda vez, y vi el nombre en la pantalla, mi corazón dio un pequeño brinco que no estaba acostumbrado a sentir. Era un sobresalto que me devolvía a la realidad más rápido que cualquier bala.

“Estrella, mi dulce sobrina”

Mi ceño se frunció mientras empujaba ligeramente a la mujer que gemía bajo mí. Ella frunció el ceño, confundida.

—¿Qué pasa, Dante? —preguntó, con voz ronca de sorpresa.

—Silencio, dame un segundo —gruñí, tomando el teléfono.

Me aparté de golpe, mi cuerpo grande y musculoso cubierto apenas por el sudor. Me senté en el borde de la cama, dándole la espalda.

—¿Qué pasó, mi amor? —pregunté, intentando que mi voz, normalmente grave y dominante, fuera suave.

—¡Tío! ¡Tiooo! —su voz se quebró al otro lado de la línea y mis entrañas se tensaron—. No me aceptaron en la academia de baile, llegué tarde, mamá llegó tarde, ¡nooo puedo entrar! La profe dijo que no podía, que hasta la otra temporada, y ¡no Tío! Yo quiero ahora, ¡ahorraaaaa!

Su grito me destrozó. Sentí la furia burbujear en mi pecho. Mi pequeña Estrella, mi sobrina de ocho años, la única criatura capaz de sacarme de mí mismo sin armas, sin amenazas. Ella, y mi hermana Gianna, eran las dos mujeres valiosas de mi vida, y nadie les causaba dolor sin pagar un alto precio.

—Calma, mi amor, calma —dije, sintiendo cómo mi voz se endurecía a pesar de mi esfuerzo—. ¿Sabes que tu Tío puede hacer todos tus sueños realidad, verdad? Pásame a mamá.

Escuché un murmullo y luego la voz de mi hermana, Gianna.

—¿Qué pasó, Gianna?

—Nada, Dante —respondió con esa calma que siempre intentaba tranquilizarme, pero que ahora solo me exasperaba.

—¿Cómo que nada? ¡La niña está llorando!

—Pero es que... no se puede, Dante. No puedes consentir a la niña todo el tiempo. Llegué tarde, sí, tengo la culpa, no la profesora...

—¡Basta! —interrumpí, mi voz se elevó, grave, autoritaria, inquebrantable—. Mándame la dirección. Ahora.

—Nooo —protesta ella—. No irás a hacer nada.

—No voy a hacer nada —respondí con sarcasmo. Yo, Dante Varonelli, jefe de una poderosa organización mafiosa encubierta como Varonelli Holdings, ¿no iba a hacer nada?—. Voy a hablar con ella, edúcatemente. Y verás que nuestra niña entrará. ¿O qué? ¿Tu marido hará algo?

Solté una risa hueca y llena de desprecio.

—Ni mierda. Ese hombre no sirve para nada.

—Dante… —empezó mi hermana, preocupada.

—Nada de Dante. Mándame la dirección ahora —grité.

Terminé la llamada y la mujer a mi lado intentó acercarse, poniendo una mano en mi hombro.

—Calma, cariño. Son problemas de niñas consentidas —murmuró, restándole importancia—, no todo se puede tener en esta vida, nada le cuesta esperar un par de meses.

Ese fue su error.

Me giré hacia ella con una velocidad que la hizo palidecer. Me acerqué a la cama, me incliné y llevé mi mano libre a su cuello, sin apretar, solo lo suficiente para imponer mi voluntad y hacerle saber quién era yo.

—Cállate. No te metas. No sabes de lo que soy capaz. ¿O sí? —mis ojos verde claro, que normalmente eran fríos, ardían con una intensidad helada. Los brazos tatuados con símbolos antiguos, incluyendo la frase en latín “Mors est pax mea” (la muerte es mi paz), se tensaron—. Esas dos mujeres son más importantes que tu vida y no sabes de lo que soy capaz para que no les falte nada y para que sonrían. ¿Entendiste? Ahora lárgate. Se me fueron las ganas. Te llamaré cuando quiera.

La solté. Ella asintió temblando, recogiendo su ropa sin atreverse a decir otra palabra. No la miré más. Ella ya no existía para mí.

Me levanté de la cama. Mido 1.90 m, mi cuerpo es robusto, marcado, esculpido por el gimnasio y la tensión constante. Fui directo a mi armario, poniéndome mi ropa con movimientos rápidos y precisos. Siempre vestía trajes oscuros perfectamente cortados; la autoridad y el peligro se desprendían de mí como un aura natural.

Al salir de la habitación, encontré a mi mano derecha, Viktor, un hombre calmado y sólido como una roca, esperando discretamente.

—Vamos —le dije, mi voz grave, con un filo peligroso que él conocía bien—. Debemos arreglar un problemita.

Viktor, silencioso, asintió y me siguió.

—Mi sobrina me llamó llorando, y sabes que eso no me gusta —continué, ajustándome la chaqueta de cuero sobre el traje—. Así que esto lo tengo que hacer en persona. Debo saber quién es la puta mujer que hizo llorar a mi pequeña. Nadie la rechaza. Vamos.

El sonido del motor del Maserati arrancando en la cochera resonó como un tambor en mis oídos. Cada exhalación de humo de mi cigarro era una promesa de control, de poder.

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El rugido del Maserati cesó justo frente a la fachada de la academia. Era un estudio modesto en una calle tranquila de Zúrich.

Abrí la puerta con un golpe seco, y antes de salir Viktor me detuvo con una mano firme en mi antebrazo.

—Espera —su voz era un susurro grave, cargado de una alerta que no era miedo, sino cautela profesional—. Hay muchos hombres rodeando la academia… Los conozco.

Mis ojos, de un frío verde claro, se entrecerraron. Escaneé el perímetro. Efectivamente, varios hombres con la postura rígida y los trajes impecables de mis operativos rodeaban discretamente la entrada. ¿Qué demonios...?

Viktor se adelantó unos pasos, moviéndose con la calma de un depredador. Intercambió unas palabras rápidas y silenciosas con uno de los hombres y regresó, su expresión inmutable.

—Son nuestros hombres, Dante —confirmó, y pude ver la leve diversión en el fondo de sus ojos.

—¿Qué pasó? —Mi tono era bajo, mi paciencia se agotaba. Yo venía por una simple matrícula.

—Parece que la "profesora" es más interesante de lo que creías. El padre de la propietaria, ese que busca, es un vicioso apostador. Nos debe una suma importante. Firmó un documento en el que ofrece su casa, vende a su hija y lo que ella tiene —hizo una pausa, para que la información se asentara—. Y eso no es todo. No solo a nosotros nos debe. Así que no sé, debemos actuar. La chica está en peligro.

Mi furia se mezcló con una oleada de anticipación.

—¿Y el infeliz dónde está? —pregunté, escupiendo las palabras.

—Adentro —respondió Viktor, inclinando la cabeza—. Esperando que la hija aparezca.

Una sonrisa lenta y arrogante se extendió por mis labios. Mi humor irónico siempre afloraba en medio del peligro.

—Entremos. Esto sí se pondrá mucho mejor.

En eso me puse en marcha, entre más rápido, mejor.

Empujé la puerta con mi hombro, entrando en la penumbra del vestíbulo.

El ambiente era una mezcla chocante de caos y control. Olía débilmente a desinfectante y a sudor frío. Había varios de mis hombres en la sala, sus rostros tensos y profesionales. En un rincón estaba el viejo de rodillas.

Era una figura patética: su ropa estaba desgarrada y manchada, su rostro hinchado y con rastros de sangre seca. Mis hombres ya habían estado "trabajando" antes de que yo llegara, dejando claro quién estaba al mando del local.

Caminé lentamente, dejando que el clic de mis zapatos resonara en el suelo de madera pulida, un sonido de sentencia. No fui a confrontarlo. Fui directo a una silla al centro del salón, me senté con la calma de sangre fría que siempre me caracterizaba, y crucé la pierna sobre la otra.

—Así que tú eres el orgulloso padre —dije, mi voz grave se sintió más que se escuchó, llenando el espacio.

Miré a mi alrededor: espejos, una barra, un piano antiguo. Todo limpio, bien cuidado. Un lugar que gritaba el esfuerzo y la pasión de una mujer.

—Así que tu hija es la dueña de todo esto. Perfecto —sonreí con desprecio, dirigiéndome a Viktor sin quitar la vista del viejo—. Quiero que lo marques.

Viktor entendió de inmediato: un mensaje grabado en la carne que advertía a todos los demás apostadores y mafiosos de que este hombre era propiedad de Varonelli.

—Este hombre y la hija me pertenecen —continué, mi voz firme—. Si la hija no acepta, lo matamos junto a ella. E igual esta academia sería mía.

Viktor, que me conoce mejor que nadie, dudó por un segundo.

—No creo que sea bueno que la mates a ella, Dante —murmuró, con esa cautela que a veces me desespera—. Recuerda que tu sobrina la quiere a ella como profesora.

Me quedé pensando, mi inteligencia afilada sopesando los pros y los contras. El llanto de Estrella contra el capricho del poder.

Miré al animal que se hacía llamar padre, ese borracho maldito apostador que había vendido a su propia hija.

—Pues veremos qué sucede —dije, asintiendo ligeramente. La decisión estaba tomada, y la posesividad se imponía—. Primero la tendremos, y después decidiremos si la matamos o la usamos. Pero que quede claro: esa mujer ya no tiene dueño. Ahora, es mía.

Me recosté en la silla, apoyando la cabeza hacia atrás, esperando. Sabía que esta mujer, esta ballerina que se había atrevido a rechazar a mi sobrina y que ahora me pertenecía, no tardaría en aparecer. Y yo, Dante Varonelli, estaba listo para asegurarme de que ella entendiera exactamente lo que significaba llevar mi marca. No soy de los que juegan, soy de los que toman lo que les pertenece y punto.