Восточный плен

Пролог От автора В сумрачные часы осеннего вечера тёмный кабинет выглядит особенно мрачно. Впрочем, как и лицо его хозяина, грозно восседающего за рабочим столом. Мужчина без всяких эмоций разглядывает фотографии, что высвечивает экран монитора. И молчаливо, словно судья, который уже давно вынес приговор, но ещё милостиво позволяет приговорённым насладиться последними часами перед «казнью», тянет время, чтобы озвучить свой приговор. Аслан Мажитов — фигура весьма влиятельная в мире бизнеса. С ним считаются. Ему не возражают. И… как он думал — не предают, не изменяют. Но вот фотографии в ноутбуке говорят об обратном. На них его жена — в платье, которое он сам ей выбрал, с украшениями, что когда-то надевал ей на шею, — целует своего водителя в машине, в холле отеля, в лифте. Камеры видели всё. Даже больше, чем ему хотелось бы. Не отводя взгляд от экрана, мужчина затушил сигару в массивной пепельнице. — Какой была, такой и осталась, — произносить он. — Шлюха, — тихо добавляет. Наконец-то опускает веки, готовый озвучить приговор, но в этот момент в голове вспыхивает вопрос, которым он ни разу не задавался. Просто не считал нужным. — Что насчёт его семьи? — сухо бросает он начальнику безопасности. — Не женат. Детей нет. — Родители? — Погибли год назад в автокатастрофе. — Значит… — прищурившись, Аслан щёлкает пальцем по подлокотнику кресла. — Горевать по несчастному Ромео будет некому. Он медленно поднимается с места, поправляет манжеты, затем бросает холодный взгляд на подчинённого. — Приведи их, — говорит Мажитов спокойно, почти равнодушно. — Хочу взглянуть им в глаза, до того как… Он не договаривает. Да и не нужно — в повисшей тишине всё уже сказано.