Eine glühende Sekunde lang war der Raum nichts als Atem, Blut und Stille.
Elias stand in der Tür wie ein fleischgewordener Sturm – die breiten Schultern hoben und senkten sich, das schwarze Hemd spannte sich über Muskeln, die wie Stahlkabel angespannt waren. Die Glock in seiner Hand glänzte wie Urteil, kalt und unnachgiebig. Sein Blick heftete sich auf Iris – nicht auf Ruben, nicht auf das glitzernde Feuer hinter ihm –, sondern auf sie.
Und dann blickte er auf seinen Bruder.
Ruben.
Der Mann räkelte sich im sanften Schein der Lampe, als hätte das Chaos die Nacht nicht entzweigerissen. Eine Hand ruhte leicht auf der Kante eines polierten Tisches, die andere zog träge Kreise über den Stiel eines halb geleerten Whiskyglases. Sein dunkler Anzug saß perfekt, keine Falte war fehl am Platz. Ni
