„Max, was machst du da? Ich kann das selbst machen –“
„Still, Hela“, unterbrach er mich sanft.
Er nahm eine kleine Flasche mit ätherischem Öl vom Nachttisch, goss etwas davon in seine Handfläche und begann, die geschwollene Stelle um meinen Knöchel zu massieren.
Seine Berührung war warm. Seine starken Finger bewegten sich in einem langsamen, beruhigenden Rhythmus.
Ein Milliardär, der in der gesamten Geschäftswelt gefürchtet war, saß nun hier und massierte den Fuß einer Frau, deren einzige sichtbare Verletzung eine Narbe unter ihren Rippen war.
„Sind die Blumen angekommen?“, fragte er, ohne aufzublicken.
„Max, wegen der Blumen … das ist zu viel. Du schickst sie stündlich. Mein Zimmer sieht aus wie ein Blumenladen.“
Er hielt inne und hob den Blick, um meinen zu treffen. Seine grauen A
