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Alban n’avait jamais trouvé le temps si long. Il avait rarement vu sa mère ainsi. Sa voix était dure, son visage fermé.
— Alban, mais qu’est-ce qui t’a pris ? Bon sang. On ne t’a pas élevé comme ça ! C’est quoi cette histoire ?
— …
— T’as mis un môme à l’hôpital et tu ne me demandes pas comment il va ! Mais, parle bon sang !
— Je ne sais pas quoi dire, répondit-il dans un souffle.
— T’as été assez grand pour voler le couteau de ton père et t’en servir, donc t’es assez grand pour t’en expliquer !
— …
— C’est Tim qui t’a monté la tête ?
— Ah non ! Tout est de ma faute !
— Ben alors…
— J’ai des problèmes au lycée. Avec ces mecs. Ils me menacent. Ils disent qu’ils vont me tuer, me torturer, me séquestrer. C’est les mêmes que quand j’étais gosse.
— Comment ça ?
— Tu te souviens
