12.
Due mesi dopo
La ferita fa male, anche se non è profonda.
Il sangue mi cola sul polso: una linea rosso scuro che scivola piano sulla pelle. Il contrasto è perfetto e affascinante, mi dà un brivido di piacere mentre l’accompagno con lo sguardo.
Veil afferra il mio zaino e lo svuota sull’erba. Resto in silenzio, osservandolo mentre è impegnato nella silenziosa ricerca. Trova le bende, si volta di nuovo verso di me e mi prende con delicatezza la mano.
Nei suoi occhi c’è una specie di sfida, qualcosa che è in grado di distruggere la terra sotto i miei piedi. Si china sulla mia mano e i suoi capelli mi sfiorano il braccio.
Sento un brivido di dolore e piacere quando la sua bocca si posa sul bordo frastagliato della ferita: dolore e piacere, morte e vita, buio e luce. Il mio baricentro
