À Prague, je vis dans un immeuble où il n’y a que des appartements à trois chambres, rue Theodore Skemiac. Je ne sais pas qui est Théodore Skemiac, personne dans l’immeuble ne connaît Théodore Skemiac. On vit à neuf par appartement. J’ai de la chance, la chambre que je partage avec deux camarades a une fenêtre. La fenêtre donne sur la rue, c’est bruyant, mais on a de l’air. La nuit, Milos ronfle fort. On siffle. Ceux de la chambre d’à côté frappent au mur. Le soir, on en rigole, mais le matin, on râle. Il y a une cuisine par appartement, ça sent le chou et les patates. Maintenant, je sais lire les plans d’une ville. Je ne demande plus mon chemin. Je glisse le plan dans mes poches. Je le regarde en douce. Je prends même le tramway. On ne rit plus de mes vêtements de la campagne. On ne me vo
