Narra Magnus:
La casa está en silencio. Daniela duerme profundamente en nuestra cama, su cabello desordenado esparcido sobre la almohada. Podría quedarme ahí toda la noche mirándola, pero algo dentro de mí no me deja descansar. Es una sensación que he aprendido a identificar, una vieja conocida: el pasado, golpeando mi puerta.
Me levanto con cuidado, tratando de no despertarla, y me dirijo a mi despacho. Enciendo la lámpara de escritorio y abro el cajón inferior. Ahí está: una vieja caja de madera que no he tocado en años. Me detengo un segundo, dudando. Pero el impulso es más fuerte que mi voluntad.
Dentro hay fotos. Algunas están descoloridas, casi borradas por el tiempo, pero el peso emocional que cargan sigue intacto. Una de ellas me atrapa al instante: mi madre, sosteniéndome cuand
