Chapitre 8 :
Isabelle claqua la porte de la chambre royale avec la violence d’une tempête. Ses cheveux verts, en désordre, s’éparpillaient comme des flammes folles autour de son visage. Ses doigts, crispés au point de blanchir, serraient un parchemin qu’elle réduisit en miettes avant de le laisser choir sur le sol de marbre. Le sceau de la « House Creed » s’y imprimait encore, grotesque et inutile.
— Sa bague. Tout ce que je voulais, c’était sa f****e bague ! gronda-t-elle entre ses dents, chaque mot tranchant comme une lame chauffée à blanc.
Mais la voix d’Henry résonnait encore dans sa mémoire, sourde et pesante : *« C’est à lui, désormais. »*
À lui. À ce fils qu’elle méprisait, arrogant rejeton trop habitué à n’être jamais contredit.
— Toujours les mêmes, marmonna-t-elle. Ces
