Der Sommer in Maine war warm und lang, mit Tagen, die sich träge dehnten und Nächten, die von dem sanften Rauschen des Meeres erfüllt waren. Elena und Alexander hatten einen Rhythmus gefunden, der ihnen gehörte: Morgens spazierten sie am Strand, sammelten Muscheln und Steine, die das Wasser glatt geschliffen hatte; mittags arbeiteten sie im Garten, wo die Tomaten reiften und der Duft von Basilikum und Rosmarin in der Luft hing; abends saßen sie auf der Veranda, tranken kalten Weißwein und sahen zu, wie die Sonne im Atlantik versank.
Elena fühlte sich wohl wie nie zuvor. Ihr Körper war entspannt, ihre Haut gebräunt von der Sonne, ihr Haar heller vom Salzwasser. Sie schrieb weiter an ihrem Buch – die Worte flossen leicht, als hätte die Ruhe endlich Raum geschaffen für alles, was sie verarbe
