Lucian atravessava os corredores do palácio como quem carrega uma sentença nas costas. O som de suas botas ecoava no mármore n***o e polido, mesclando-se com o tilintar das armaduras dos guardas que se curvavam à sua passagem. Mas ele não via nada. Nem os soldados, nem os vitrais rubros que retratavam as glórias do Reino do Leste, nem os estandartes que pendiam pesados do teto abobadado. Seus pensamentos estavam cravados em outra cela, em outro lugar — nas profundezas frias e úmidas onde ela estava.
Phoenix.
Seu nome era como uma lâmina que ele tentava arrancar do peito há dias. Mas cada tentativa só fazia sangrar mais. Ela era a rainha do Norte. A esposa de Ulrich. A mulher que, mesmo cercada por ódio, medo e correntes, ainda ousava perturbá-lo com aquele olhar incandescente, que queima
