A rodovia velha estava deserta. O asfalto rachado refletia a lua em fragmentos, e o vento frio soprava entre árvores retorcidas. Miguel estacionou o carro a cinquenta metros do ponto marcado. A maleta preta estava ao seu lado, pesada não pelo dinheiro, mas pelo destino que carregava.
Olhou o relógio: 23h57. Faltavam três minutos. O coração batia firme, mas o rosto mostrava apenas frieza. Hoje, ou eu volto com meu filho… ou não volto.
Um farol acendeu na curva distante. Uma van branca aproximou-se lentamente, os pneus esmagando a brita. Miguel não se moveu.
A porta lateral se abriu, revelando Lobo. De boné e jaqueta escura, parecia mais uma sombra do que um homem.
— Veio sozinho, Castro? — perguntou, a voz rouca, ecoando no silêncio da noite.
— Como pediu. — Miguel ergueu a maleta. — D
