Tu Plato de Segunda Mesa

—Mamá ¿Por qué haces esto? —Cariño, cuando te enamores lo entenderás.  —Jamás permitiré que un hombre me use de esa manera. ¿No te das cuenta madre? Eres la otra mujer. Soy la hija bastarda. —Querida, él me ama. Es sólo que la situación es difícil, cuando conozcas al hombre de tu vida…—Sus ojos se llenan de lágrimas—: comprenderás que a veces con sólo un poco de amor se puede vivir. —¿Un poco de amor madre? ¿A esto le llamas un poco de amor? Eres la amante de un hombre rico, en la calle se burlan de ti ¡Han arrojado huevos a nuestra casa! Él ni siquiera se ha preocupado por hacer que te respeten o a su hija, y tú sigues diciendo que es amor. —Sólo tienes dieciséis años, cuando crezcas lo entenderás. —Jamás entenderé como dejas que te usen, te maltraten y te boten como basura… Te amo madre, pero no me quedaré para ver como ese hombre acaba contigo. —Ese hombre también es tu padre. —Para mí ese hombre está muerto. Jamás… no lo permitiré. El amor no me hará caer tan bajo.