Capítulo 13
742 Palabras
Zareth
La observé
Y el mundo
se redujo a eso.
A ella.
Bajé la mirada.
Solo un segundo.
Pero bastó.
Mis ojos se posaron en sus manos,
pequeñas, temblorosas,
apretando la tela de su vestido como si pudiera aferrarse al mundo con ese único hilo.
Como si todo lo demás ya se le hubiera escapado.
Y entonces lo vi.
Todo.
La piel desgastada.
Los labios agrietados por la rabia contenida.
Los ojos rojos, no solo de llorar
sino de hacerlo en silencio.
Por tanto maldito tiempo.
La sombra que había sentido desde Umbrathiel,
esa fuerza que me quemaba por dentro,
no era una amenaza.
Era una plegaria rota.
Una que se había rendido.
Y fue en ese instante,
mientras la veía apretarse contra la pared con los ojos cerrados y el pecho agitado,
que lo entendí.
No se estaba escondiendo.
Se estaba entregando.
A mí.
A su historia.
A su final.
Como si ya no esperara más que eso.
Como si morir fuera más amable que seguir siendo ella.
Y eso
Eso me jodió por dentro.
Porque ella era mía.
Y no en el sentido blando, dulce, romántico.
No.
Mía como lo es la primera palabra que aprendes a decir cuando todavía no sabes hablar.
Mía como el instinto que no puedes arrancarte ni con sangre.
Mía como el eco de un destino que ya estaba escrito antes de que el mundo siquiera empezara a girar.
Lo supe en el segundo en que vi su muñeca.
La marca.
Delicada. Sutil.
Pero imborrable.
Mi símbolo.
Mi puto nombre ardiendo bajo su piel como una profecía enterrada.
Y no importaba cuánto lo negara.
Cuánto huyera.
Cuánto temblara al verme.
Porque ahí estaba.
La prueba de que el universo, en su infinita crueldad o sabiduría, la había atado a mí.
No por voluntad.
No por destino.
Sino por algo más oscuro.
Más profundo.
Más real.
El tipo de verdad que no necesita explicación.
Y entonces lo sentí.
No solo la furia.
Sino el juramento.
Silencioso.
Irrevocable.
Si alguien más la tocó.
Si alguien más la hizo creer que su único valor era morir en silencio
Juro por las sombras y por todo lo que he destruido
Que lo haré arder.
Y entonces, por primera vez en años,
sentí algo que ni el trono, ni el poder, ni la oscuridad habían podido despertarme.
Una rabia más vieja que yo.
Más profunda que el odio.
Una furia nacida no de lo que ella era
sino de lo que le habían hecho creer que merecía ser.
—¿Quién te hizo pensar que eso era lo único que podías esperar de mí?
Mis palabras no eran suaves.
Pero tampoco eran filo.
Eran un susurro desesperado.
Un intento torpe de devolverle algo que no sabía cómo nombrar.
Esperanza.
Quizás.
O redención.
Ella seguía allí.
Pequeña. Frágil.
Con las manos apretadas al vestido como si se estuviera cayendo del mundo
y lo único que la sujetara fuera la tela.
Y yo, el que podía romper ejércitos con la mirada,
no era capaz de alzar una sola mano contra ella.
—¿Por qué
no lo haces? —parecía preguntar su silencio.
Y lo escuché como si lo gritara.
Lo escuché dentro de mí.
—No eres como ella —murmuré, sin pensar, con la voz baja, ronca—.
No puedes serlo.
Ella parpadeó, lenta.
Como si mis palabras hubieran sido viento en un cristal.
Como si no supiera cómo recibirlas.
Me agaché un poco más, hasta quedar a su altura.
No para intimidarla.
Sino porque estar de pie me parecía injusto.
Ella estaba caída por dentro.
Y yo no podía permitirme mirarla desde arriba.
—¿Qué te hicieron? —pregunté, pero el final se me perdió en la garganta.
No porque no supiera la respuesta.
Sino porque la verdad dolía más de lo que estaba preparado para soportar.
por un instante, solo uno
quise tomarle la mano.
Quise arrancarla de su miedo, de su pasado, de todo.
Pero no lo hice.
Porque ese no era el momento.
Porque ella estaba tan herida que incluso el consuelo podía dolerle.
Porque a veces, solo estar es lo más valiente que uno puede hacer.
Así que me quedé.
A un suspiro de distancia.
A una eternidad de sus heridas.
Mirándola como si fuera la última cosa que todavía podía salvarme de mí mismo.
Y con un hilo de voz, lo dije.
—No voy a hacerte daño.
Ni ahora.
Ni nunca.
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