ISABELLA
El sonido es lo que me despierta de mi sueño, no es un grito ni un disparo, es un silbido, un silbido agudo, rasposo y húmedo, como el de una tetera vieja intentando hervir sin agua.
Abro los ojos en la oscuridad de la casa de seguridad, el calor no ha remitido ni siquiera de noche y tardo un segundo en darme cuenta de que el sonido no viene de afuera, sino de mis brazos. Matteo.
Mi hijo está arqueado sobre el colchón sucio, con la boca abierta, luchando por cada bocanada de aire, su pecho sube y baja con espasmos violentos, hundiendo las costillas, pero el aire no entra.
- ¿Matteo? —Lo sacudo suavemente, con el pánico cerrándome la garganta—. ¡Matteo!
Él me mira, sus ojos están desorbitados por el terror, sus labios tienen un tinte azulado bajo la luz de la luna que se
