KILLIAN: Alma oscura

3. La pesadilla hasta ahora comienza.

3. La pesadilla hasta ahora comienza.

Katarina.

Mi cuerpo pesa, pesa tanto que abrir los ojos o mover mi dedo meñique se vuelve un reto que no puedo lograr.

A pesar del pitido constante en mis oídos y el retumbante dolor de cabeza, escucho voces.

Ruso.

Siguen hablando en ruso.

Esta vez no entiendo lo que dicen; hablan demasiado rápido para mi cerebro nublado. Lo único que sé es que me están arrastrando hacia un lugar que se siente frío y húmedo. Siento que me levantan un brazo, escucho cómo lo aseguran con grilletes y luego hacen lo mismo con el otro, hasta que quedo colgando, con los pies apenas rozando el piso.

Mi cabeza cuelga de mi cuello y, aunque quiero incorporarme y mirar dónde estoy, no puedo.

Simplemente no puedo.

Repentinamente, una mano sube por mi muslo, tentando piel desnuda.

Me tenso, luchando por dar pelea, pero mi cuerpo sigue sin responder.

— Recuerda, sigue siendo la hija del jefe, y él ya nos advirtió sobre ella — una ronca voz habla en ruso.

La mano me acaricia un poco más y, cuando creo que voy a ser violada, el tacto desaparece y me deja tranquila.

— Joder, es una pena.

Risas, palabras denigrante y pasos alejándose.

Y yo vuelvo a caer en el olvido.

|…|

Por fin soy capaz de abrir mis ojos, lentamente y con dificultad, pero los abro, parpadeando de a poco, hasta que consigo algo de lucidez.

Al principio no comprendo qué está pasando. Sólo veo una habitación vacía, húmeda y llena de moho. El frío me cala hasta los huesos; el vestido de gala sigue sobre mi piel y, cuando intento cubrirme con los brazos para darme calor, no puedo hacerlo.

Estoy colgando de grilletes.

Muevo mis brazos, sólo para tambalearme en el aire porque mis pies apenas y rozan el piso. Mis hombros se sienten como si fueran a salirse de mi piel por el peso que soportan y, poco a poco, el dolor en el resto de mi cuerpo se despierta, aumentando mi agonía.

¿Qué hago aquí?

Muevo mis muñecas de un lado a otro, buscando un escape, pero sólo logro que el hierro raspe mi piel, haciendo más difícil esta posición.

— ¡Sáquenme de aquí! — Grito, pero en realidad mi voz sale como un rasguño ronco, lastimado —. ¡Sáquenme de aquí!

Grito un poco más, pero nadie viene.

Me sacudo fuerte y siento cómo algo se desgarra en mi hombro; mis pies pierden soporte con el piso y mi cuerpo se tambalea de adelante hacia atrás, colgando como una ofrenda, un sacrificio a punto de ser tomado.

Me trago un grito de agonía cuando el dolor en mis hombros se vuelve insoportable.

¿Qué demonios es esto?

Miro en todas direcciones, intentando encontrarle un sentido a la situación, pero no lo tiene.

Nada lo tiene.

Mi piel se pone de gallina cuando escucho pasos, pesados pasos acercándose a mí. Caminan por lo que estoy segura es un vacío pasillo; las suelas de los zapatos, al chocar con el piso húmedo, me causan un pequeño temblor, y los pasos cada vez se sienten más y más cercanos, dejándome sólo con la opción de esperar.

Imponente.

Vulnerable.

Y expuesta.

Estoy a merced de quien entre.

Estoy a merced de quien sea.

Con dificultad, muevo mi cabeza hacia atrás en un intento de alejar el cabello de mi rostro, y cuando las puntas de mis dedos vuelven a tocar el sólido piso, un hombre mayor entra. Es grande, alto y sus facciones son oscuras, peligrosas.

Tan pronto sus ojos encuentran los míos, un mal escalofrío recorre mi cuerpo.

— Eres la viva imagen de tu madre.

Golpeo mis muñecas contra los grilletes, ignorando el dolor.

Sólo quiero salir de aquí.

— ¿Quién rayos eres?

— Demyan Ivanov, milaya.

— Yo no soy tu cariño — le gruño.

Y una sonrisa casi secreta se estira en sus labios.

— Tu madre debió enseñarte ruso, milaya, me alegra.

La forma en que este hombre me mira, me da nauseas. No hay lujuria allí, sólo una profunda y retorcida satisfacción. Como si le gustara lo que ve. Como si ya tuviera un plan para mí.

— ¿Quién rayos eres tú, hijo de puta?

Me tenso cuando él avanza varios pasos, hasta que se detiene justo en frente de mí, su cuerpo intentando intimidar el mío mucho más débil.

— Mucho cuidado, Katarina Volkov, no confundas amabilidad con debilidad. No quieres saber lo que les pasa a hombres que me insultan menos de lo que lo has hecho tú.

— ¿Amabilidad? — Gruño, moviendo mis muñecas que están sostenidas fuertemente por los grilletes —. ¿A esto le llamas amabilidad?

— Esta posición es un aviso de hasta dónde va mi alcance si desobedeces.

Lo miro de forma desafiante cuando agarra mi barbilla con brusquedad, haciéndome doler la quijada. Pero no me concentro en el dolor físico; me concentro en la rabia que siento por dentro.

— Suéltame.

Sus ojos negros se pasean lentamente por mi rostro, fijándose en cada una de mis facciones. Es inquietante y alarmante cómo me evalúa con tanto detenimiento, hasta que suelta las palabras que dan vuelta a mi vida.

— Mi hija… ¿no es maravilloso de ver cómo eres físicamente idéntica a tu madre, pero te las ingeniaste para que sea mi carácter el que domine tu personalidad?

Parpadeo, mirándolo inquebrantable.

— Estás mal de la cabeza.

— ¿Lo estoy? — Me levanta una ceja, soltando mi quijada para llevar un mechón de mi cabello hacia atrás. No hay cariño en su gesto, sólo un frío cálculo que coincide con el hielo en sus ojos —. Al poco tiempo de casarse con Elijah, en una de sus visitas a Rusia para visitar a tu abuela, tu querida madre tuvo una aventura conmigo. Resulta que se devolvió a tu país con un regalo mío en su vientre.

— No es cierto.

— ¿Por qué crees que tu padre te odia tanto? — Pregunta lentamente —. Elijah Campbell no es tu verdadero padre, sospecho que en el fondo siempre lo supiste, ¿no es cierto, Katarina Volkov? — Se ríe cuando vocaliza el apellido de soltera de mi madre —. Ni siquiera te dio su apellido, ¿cuál fue su excusa?

— Katarina Volkov tendría más impacto en el mundo que Katarina Campbell — repito de forma robótica.

— ¿Y tú le creíste?

Sólo lo miro fijamente, mientras él me mira con fingida lástima.

— ¿Por qué él criaría a una hija que no es suya? No tiene sentido.

— Te vio como un negocio — dice con simpleza —. También sospecho que usaba tu infelicidad como forma de venganza hacia tu endeble madre. ¿Y qué famoso quiere exponer una infidelidad por parte de su esposa? El ego de un hombre puede ser muy fácil de romper — se acerca más a mí —. Se me ocurren mil excusas más, escoge la que más te haga feliz.

Nada de esto me hace feliz.

— ¿Y cuál es la tuya? — Pregunto, moviendo mi rostro en su dirección —. ¿Cuál es tu excusa para dejar que otro hombre criara a tu propia hija?

— Desinterés — se aleja un paso de mí, mirándome en su imponente altura mientras yazco allí, colgando como el objeto que él cree que soy.

— Sólo dilo, ¿qué es lo que quieres de mí?

— Tú me darás las conexiones que necesito, las alianzas para agrandar mi imperio — extiende sus manos —. Bienvenida a tu nuevo mundo, Katarina Volkov. Bienvenida a la Bratva. Ya nunca más volverás a salir de aquí.

Me río, mirando hacia un lado, hasta volver a mirarlo a él.

— Tú lo has dicho; yo soy Katarina Volkov — le recalco —. ¿Piensas que el mundo no notará mi ausencia?

— Katarina, Katarina... mi milaya — niega lentamente hacia mí —. ¿Quién se percataría de ti cuando actualmente tu carrera ya está bajo tierra?

— ¿Qué?

Se ríe, el hijo de puta se ríe.

— ¿Pensaste que tu falta de roles importantes fueron una coincidencia? — Pone una expresión de pesar, pesar hacia mí, lo que me hace apretar las muelas con rabia —. Llevo casi tres años planeando esto y, ahora que las cartas finalmente están en su lugar, empezarás a ejercer tu papel como mi hija.

— Me tendrás que matar primero.

— O a tu madre — me alza las cejas, sonriendo.

— ¿Mi madre? — Esta vez, quien se ríe, soy yo —. ¿La misma mujer que miró hacia otro lado mientras me secuestraban? ¿Por qué crees que me importaría lo que le hagas a ella?

No me responde nada, como si supiera que mis palabras son mentira.

Él parece mirar bajo mi actuación.

Saber cómo me tiene en la palma de su mano, a su merced… sólo me hace odiarlo más.

¿Mi padre?

Yo no tengo padre.

Nunca lo he tenido.

Y empiezo a entender que tampoco tuve madre.

Al menos, no es la mujer que yo esperaba que fuera.

— Ven aquí — Demyan Ivanov le dice a alguien, un hombre que hasta ahora noto que siempre estuvo escondido entre las sombras —. Ya sabes lo que tienes que hacer; eres el único en el que confío para que la eduques.

Y, dando un paso atrás, Demyan se aleja, dejándome en manos de un hombre desconocido; no es que alguien aquí me resulte familiar. Todos son una amenaza, y se congelará el infierno antes de que alguno de ellos se salga con la suya. Pero, con la marcha de él, mi cuerpo parece recordar el peso del último día y mi cabeza cae, colgando de mi cuello, sin fuerzas de nada.

La fuerza que intenté mantener frente a Demyan se desvanece, y sólo queda mi cuerpo magullado y el peso emocional de su revelación.

— No te atrevas a tocarme — le advierto al imbécil cuando escucho y veo sus pasos acercarse a mí. Sus pies son lo único que veo; no puedo ver nada más, mi cabeza se niega a levantarse.

Es como si yo no hablara; el matón que dejó Demyan avanza y, lentamente, empieza a quitar los grilletes, uno a uno. Mis pies luchan por patear, pero lo cierto es que el esfuerzo sólo hace que mis hombros griten en agonía. Muerdo mis dientes, ahogando un desgarrador sollozo cuando una muñeca es liberada. Sin quererlo, y odiándome por esta muestra de debilidad, mi cuerpo cae hacia adelante. Mi rostro se estrella contra un fuerte pecho, y un aroma demasiado familiar, que además me persigue cada noche, invade mis fosas nasales.

Katarina, estás enloqueciendo.

Mi otra muñeca es liberada y aprieto nuevamente los dientes, ahogando el dolor desgarrador que mi cuerpo sufre. Me tambaleo y, cuando empiezo a resbalar hacia el piso, un firme brazo atraviesa mi cintura y me pega más a un cálido cuerpo.

Siento que me desvanezco; mi espalda y mi cabeza caen hacia atrás. Su brazo en mi cintura me aprieta como un grillete, musculoso y fuerte, capaz de sostenerme con facilidad. Y, con mis ojos a punto de cerrarse… lo veo.

Parpadeo, luchando por no desconectarme de la realidad.

No ahora.

Abundante barba cubre su quijada, mandíbula y mejillas, pero eso no hace nada por ocultar la cicatriz que atraviesa su rostro, desde una esquina de su ceja hacia abajo, diagonalmente, atravesando su pómulo y mejilla.

Sus abundantes pestañas enmarcan los ojos marrones que me persiguen de noche, más oscuros y carentes de sentimientos de lo que recuerdo, pero los mismos ojos de los que no me puedo deshacer por más que lo intente: un par de ojos que reconocería en medio de un millón más.

Su cabello castaño, más deshilachado de lo que lo recuerdo, está recogido en un moño, pero un descuidado mechón cae sobre su frente, rozando su cicatriz y ensombreciendo más sus ojos.

Por un momento, dudo; dudo que sea él.

Es imposible que sea él.

— Tú…

— Shhh, princesa de hielo — me susurra con su ronca voz —. Descansa, la pesadilla hasta ahora comienza.

Y, con su rostro nadando detrás de mis párpados cerrados, caigo en otra pesadilla.