**ANGELA**
Me puse a trabajar sobre su herida con una frialdad que no sabía que poseía. Mis manos, antes delicadas y acostumbradas a los papeles de oficina, ahora se movían con eficiencia entre gasas y antiséptico. Bianco siseaba de dolor cada vez que yo presionaba, pero no apartaba sus ojos de los míos. Esa mirada suya… era como un lazo que intentaba asfixiarme, cargada de una victoria que me revolvía el estómago.
—Despacio, Ángela… —murmuró, su voz volviéndose más profunda por el sufrimiento físico—. Me gusta cuando me tocas, aunque sea para remendarme.
—Cállate, Bianco —le espeté sin mirarlo—. No es un gesto de afecto. Solo eres mi herramienta para llegar a mi padre.
—Una herramienta que te deseó mucho antes de saber que eras intocable —respondió él, intentando estirar una mano para
