La lluvia no había parado desde la tarde. Boston parecía envuelta en un gris constante, y por alguna razón, ese color encajaba demasiado bien con lo que yo sentía por dentro.
Nathaniel estaba frente a mí, de pie en medio de la sala, con el cabello húmedo y la expresión tensa. No era el cansancio habitual que le traía el hospital en los ojos; era algo distinto.
Me crucé de brazos, más como un escudo que por frío. Afuera, el agua golpeaba contra las ventanas, un telón de fondo perfecto para la conversación que ninguno de los dos parecía saber cómo empezar.
—¿Qué quieres decir exactamente? —pregunté finalmente, cuando el silencio comenzó a asfixiarme.
Nathaniel pasó una mano por su cabello, como si buscara la forma de ordenar sus pensamientos.
—Quiero decir —empezó, midiendo cada palabra
