El silencio era tan denso que sentía que podía cortarlo con las manos. Nathaniel estaba allí, en medio de la sala, con el agua de la tormenta aún marcando su cabello, con la chaqueta húmeda y los hombros caídos, y yo seguía sentada, con el libro en mi regazo, mirando un punto cualquiera en la alfombra.
—Arabella… —repitió, y esta vez su voz fue más baja, casi quebrada—. Lo olvidé.
Lo dijo como si fuera suficiente, como si esas tres palabras pudieran borrar la soledad que me había atravesado en el auditorio, el vacío en mi estómago al buscarlo entre el público y no encontrarlo.
No me moví. Había demasiadas cosas en mi pecho para elegir una sola: decepción, tristeza, rabia, cansancio. Todo se mezclaba como una masa espesa imposible de separar.
Nathaniel dio unos pasos hacia mí. Lo sentí
