Espíritus olvidados

Capitulo 14

A pesar de su advertencia, mi curiosidad no me dejó mantener los ojos apartados de su

rostro. Alcé la vista y vi una cruz de fuego impresa en su frente. No puedo

describir el horror que me inspiró, ¡pero jamás he sentido otro igual! Los

sentidos me abandonaron durante unos momentos, un misterioso temor

dominó mi ánimo, y de no cogerme la mano el exorcista, me habría

desplomado fuera del círculo.

Cuando me recobré, vi que la cruz ardiente había producido un efecto no

menos violento en el espectro. Su actitud denotaba reverencia y horror, y sus

quiméricos miembros temblaban de miedo.

—¡Sí! —dijo ella al fin—. ¡Tiemblo ante esa marca! ¡La respeto! ¡Os

obedezco! Sabed, entonces, que mis huesos permanecen aún sin sepultura. Se

pudren en la oscuridad de la Cueva de Lindenberg. Nadie más que este joven

tiene el derecho de devolverlos a la tierra. Sus labios me han entregado su

cuerpo y su alma. Jamás le devolveré su promesa, jamás le concederé una

noche sin terror, a menos que prometa recoger mis huesos deshechos y los

deposite en la cripta familiar de su castillo de Andalucía. Entonces tendrá que

ofrecer treinta misas por el descanso de mi espíritu; hecho eso, no volveré a

turbar este mundo. ¡Ahora, dejadme marchar! ¡Esas llamas me abrasan!

—Don Raimundo, habéis oído las condiciones para vuestro descanso. Cosa

vuestra es cumplirlas al pie de la letra. En cuanto a mí, no me queda más que

aclararos la oscuridad que aún envuelve la historia del espectro, e informaros

de que, en vida, Beatriz llevaba el apellido de las Cisternas. Fue tía abuela de

vuestro abuelo. Atendiendo a vuestro parentesco, sus cenizas exigen respeto

de vos, aunque la enormidad de sus crímenes provoque vuestra aversión.

Nadie más que yo podría explicaros la naturaleza de esos crímenes. Conocí

perfectamente al hombre santo que acabó con sus alborotos nocturnos en el

castillo de Lindenberg, y oí este relato de sus propios labios.

»Beatriz de las Cisternas profesó a temprana edad, no por propia decisión,

sino por expreso deseo de sus padres. Entonces era demasiado joven para

echar de menos los placeres de los que le privaba su profesión. Pero tan pronto

como empezó a manifestarse su temperamento ardiente y voluptuoso, se

abandonó plenamente al impulso de sus pasiones, dispuesta a aprovechar la

primera ocasión para satisfacerlas. Finalmente se presentó esta oportunidad,

tras muchos obstáculos que sólo añadieron renovada fuerza a sus deseos.

Consiguió fugarse del convento y huir a Alemania con el barón de

Lindenberg. Vivió en este castillo varios meses como su concubina

reconocida. Toda Baviera estaba escandalizada por su conducta impúdica y

disipada. Sus festines competían en lujo con los de Cleopatra, y Lindenberg se

convirtió en escenario de los más desenfrenados libertinajes. No satisfecha con

ostentar la incontinencia de una prostituta, se proclamó atea: aprovechó todas

las ocasiones que se le presentaron para burlarse de sus votos monásticos, y ridiculizó las más sagradas ceremonias de la religión.

»Poseedora de un temperamento tan depravado, no limitó sus afectos

durante mucho tiempo a un solo objeto. Poco después de su llegada al castillo,

el hermano menor del barón atrajo su atención por sus rasgos acusados, su

gigantesca estatura y miembros hercúleos. No era ella persona que guardase

mucho tiempo en secreto sus inclinaciones. Pero encontró en Otto von

Lindenberg a su igual en depravación. Éste correspondió a su pasión lo

bastante como para aumentarla; y cuando alcanzó el grado deseado, le puso

como precio a su amor la muerte de su hermano. La desdichada accedió a este

horrible acuerdo. Acordaron perpetrar la acción una noche. Otto, que residía

en una pequeña propiedad a escasas millas de distancia del castillo, prometió

esperarla a la una de la madrugada en la Cueva de Lindenberg, traería consigo

a un grupo de amigos escogidos, con cuya ayuda no dudaba poder adueñarse

del castillo; y que el siguiente paso sería unir las manos de ambos. Fue esta

última promesa la que venció todos los escrúpulos de Beatriz, ya que a pesar

de su afecto hacia ella, el barón había declarado tajantemente que jamás la

haría su esposa.

»Llegó la noche fatídica. El barón dormía en brazos de su pérfida amante,

cuando la campana del castillo dio la una. Inmediatamente, Beatriz sacó una

daga de debajo de la almohada y la hundió en el corazón de su amante. El

barón profirió un gemido simple y espantoso, y expiró. La homicida abandonó

el lecho inmediatamente, cogió la lámpara con una mano, y con la daga

ensangrentada en la otra, se dirigió a la caverna. El portero no se atrevió a

negarse a abrir las puertas a quien temían en el castillo más que al amo.

Beatriz llegó a la Cueva de Lindenberg sin encontrar resistencia, donde de

acuerdo con la promesa encontró a Otto esperándola. La recibió y escuchó su

relato con arrobamiento. Poco antes de que ella tuviese tiempo de preguntar

por qué no habían venido sus amigos, la convenció de que no deseaba tener

testigos en esta entrevista. Deseoso de ocultar su participación en el asesinato

y de librarse de una mujer cuyo temperamento violento y atroz le hacía temer

con razón por su propia seguridad, había decidido hacerla enmudecer.

Abalanzándose sobre ella súbitamente, le arrancó la daga de la mano; la

enterró, todavía manchada con la sangre del hermano en el pecho, poniendo

fin a su vida con repetidos golpes.

»Entonces obtuvo Otto la sucesión de la baronía de Lindenberg. El

asesinato fue atribuido tan sólo a la monja fugitiva, y nadie sospechó que fuera

él quien la había inducido a cometer tal acción. Pero aunque su crimen quedó

impune ante los hombres, la justicia de Dios no consintió que gozase en paz de

sus sangrientos horrores. Como los huesos de Beatriz permanecían insepultos

en la cueva, su alma sin descanso siguió habitando en el castillo. Vestida con

su hábito religioso en memoria de sus quebrantados votos al cielo, provista de la daga que vertió la sangre de su amante y sosteniendo la lámpara que había

guiado sus pasos en su huida, cada noche aparecía ante el lecho de Otto. En el

castillo reinaba la más espantosa confusión, en las abovedadas cámaras

resonaban alaridos y gemidos; y el espectro, recorriendo los antiguos

pasadizos, profería una mezcla incoherente de plegarias y blasfemias. Otto fue

incapaz de resistir los sobresaltos a que le sometía esta espantosa visión. Su

horror aumentaba en cada una de estas apariciones. Finalmente, sus terrores se

hicieron tan insoportables que le falló el corazón, y una mañana fue

encontrado en su cama totalmente frío y sin vida. Su muerte no supuso el fin

de los, alborotos nocturnos. Los huesos de Beatriz seguían sin recibir

sepultura, y su fantasma continuaba vagando por el castillo.

»Los dominios de Lindenberg recayeron entonces en un pariente lejano.

Pero aterrado ante los relatos que le hicieron sobre la Monja Sangrienta (así

llamaba la gente al espectro), el nuevo barón pidió ayuda a un afamado

exorcista. Este hombre santo consiguió obligarla a descansar temporalmente.

Pero aunque ella le reveló la historia, no le consintió que la divulgase ni

sepultar su esqueleto en tierra sagrada. Tal misión quedó reservada para vos; y

hasta vuestra llegada, el fantasma estaría condenado a vagar por el castillo y a

lamentar el crimen que había cometido en él. Sin embargo, el exorcista la

redujo al silencio durante su vida. Mientras él existió, la cámara encantada

estuvo cerrada, y el espectro permaneció invisible. A su muerte, que ocurrió

cinco años más tarde, comenzó a aparecer otra vez, pero sólo cada cinco años,

el mismo día y a la misma hora en que hundió el cuchillo en el corazón de su

amante dormido. Entonces, visitaba la caverna que guardaba su polvoriento

esqueleto, regresaba al castillo cuando el reloj daba las dos, y no se la volvía a

ver hasta transcurridos otros cinco años.

»Estaba condenada a sufrir de este modo durante el espacio de un siglo. Ya

se ha cumplido ese período. Ahora no queda sino devolver las cenizas de

Beatriz a la tumba. Yo he sido el medio que ha permitido libraros de vuestra

visión atormentadora; y en medio de todos los dolores que me oprimen, pensar

que os he sido útil supone un consuelo para mí. ¡Joven, adiós! ¡Que el

fantasma de vuestra pariente pueda gozar de ese descanso de la tumba que la

venganza del Todopoderoso me ha negado a mí para siempre!

Aquí el extranjero se dispuso a abandonar el aposento.

—¡Aguardad un momento! —dije—. Habéis satisfecho mi curiosidad con

respecto al espectro, pero me habéis sumido en otra mayor en cuanto a vos

mismo. Dignaos informarme a quién debo tan grandes favores. Mencionáis

circunstancias ocurridas hace tiempo, y personas largo tiempo desaparecidas.

Vos conocíais personalmente al exorcista, que según vuestras propias palabras

murió hace casi un siglo. ¿Cómo puede explicarse eso? ¿Qué significa esa

cruz de fuego marcada en vuestra frente, y por qué su visión ha provocado tanto horror en mi alma?

Durante un rato se negó a satisfacer mis preguntas. Finalmente, vencido

por mis súplicas, accedió a aclarármelo todo, a condición de aplazar dicha

explicación hasta el día siguiente. Tuve que acceder a este ruego, y me dejó.

Por la mañana, mi primer cuidado fue preguntar por el misterioso extranjero.

Imaginad mi desencanto cuando me informaron que se había marchado ya de

Ratisbona. Despaché mensajeros en persecución suya; pero fue inútil. Nadie

descubrió rastro alguno del fugitivo. Desde entonces, no he vuelto a tener

noticias de él, ni es probable que llegue a tenerlas.

[Lorenzo interrumpió aquí el relato de su amigo:

—¡Cómo! —dijo—. ¿No lograsteis averiguar quién era, ni tuvisteis

sospecha alguna de su identidad?

—Perdonadme —replicó el marqués—. Cuando conté esta aventura a mi

tío el duque–cardenal, me dijo que no tenía ninguna duda de que este hombre

singular era el famoso personaje conocido universalmente como el judío

errante. El hecho de que no se le permitiese pasar más de catorce días en un

mismo lugar, la cruz de fuego impresa en su frente, el efecto que dicha cruz

producía en quien la contemplaba y muchas otras circunstancias, daban a esta

suposición visos de verosimilitud. El cardenal está plenamente convencido de

ello; por mi parte, me inclino por adoptar la única solución que parece haber

de este enigma. Y vuelvo al hilo del relato, del que me he desviado.]

A partir de entonces, recobré mi salud tan rápidamente que dejé

asombrados a mis médicos. La Monja Sangrienta no volvió a aparecer, y no

tardé en sentirme capaz de emprender el viaje a Lindenberg. El barón me

acogió con los brazos abiertos. Le confié la continuación de mi aventura, y no

se sintió poco complacido al descubrir que su mansión no volvería a ser

turbada por las quinquenales visitas del fantasma. Sentí comprobar que mi

ausencia no había debilitado la imprudente pasión de doña Rodolfa. En la

secreta conversación que sostuve con ella durante mi breve estancia en el

castillo, renovó sus intentos de persuadirme para que correspondiese a sus

afectos. Puesto que yo la consideraba causa primaria de todos mis

sufrimientos, no abrigaba por ella otro sentimiento que el de aversión. El

esqueleto, de Beatriz fue descubierto en el lugar que ella había dicho. Y como

esto era lo único que me había llevado a Lindenberg, me apresuré a abandonar

los dominios del barón, deseoso a la vez de mandar que se celebrasen las

exequias de la monja asesinada y escapar de los asedios de una mujer a la que

detestaba. Me marché seguido de las amenazas de doña Rodolfa de que no

tardaría mucho en ser castigado mi desdén.

Ahora emprendí el camino de España con toda diligencia. Lucas se había

reunido conmigo con el equipaje, durante mi estancia última en Lindenberg.

Llegué a mi país natal sin ningún percance, y me dirigí directamente al castillo

de mi padre en Andalucía. Los restos de Beatriz fueron depositados en la

cripta familiar, se celebraron las debidas ceremonias, y se dijo el número de

misas que ella había exigido. Nada me impedía ahora dedicar mis esfuerzos a

descubrir el paradero de Inés. La baronesa me había asegurado que su sobrina

había profesado ya. Sospeché que había tramado esta noticia movida por los

celos, y esperaba encontrar a mi amada aún en libertad para aceptar mi mano.

Pregunté por ella a su familia, supe que antes de que su hija llegase a Madrid,

doña Inesilla había fallecido. De vos, mi querido Lorenzo, supe que estabais

en el extranjero, aunque no logré averiguar dónde. Vuestro padre se hallaba en

una provincia lejana, visitando al duque de Medina, y en cuanto a Inés, nadie

fue capaz de informarme qué había sido de ella. Theodore regresó a

Estrasburgo según había prometido, donde se encontró con que había muerto

su abuelo y Marguerite había entrado en posesión de su fortuna. Todas las

súplicas de que se quedase con ella resultaron vanas. La dejó por segunda vez,

y me siguió a Madrid. Se esforzó al máximo para llevar a cabo mis pesquisas.

Pero nuestros esfuerzos unidos no se vieron recompensados por el éxito. El

retiro que ocultaba a Inés seguía siendo un misterio impenetrable, y empecé a

perder las esperanzas de recuperarla.

Hace unos ocho meses, regresaba a mi palacio con melancólico humor,

después de pasar la tarde en el teatro. La noche era oscura, y caminaba solo.

Sumido en mis reflexiones, que distaban mucho de ser agradables, no me di

cuenta de que desde el teatro me habían venido siguiendo tres hombres; hasta

que, al meterme por una calle poco transitada, me atacaron al mismo tiempo

con la mayor furia. Retrocedí unos pasos, saqué la espada y me enrollé la capa

al brazo izquierdo. La oscuridad de la noche estaba a mi favor, pues la

mayoría de los golpes de los asesinos eran dados al azar, y no llegaron a

tocarme. Finalmente, tuve la suerte de tumbar a uno de mis adversarios. Pero

antes ya había recibido yo tantas heridas y me había visto en tan difícil trance

que mi muerte habría sido inevitable, de no atraer el estrépito de las espadas a

un caballero en mi auxilio. Corrió hacia mí espada en mano. Le seguían varios

criados con antorchas. Su llegada equilibró el combate. Sin embargo, no

abandonaron los matones su propósito hasta que no vieron a los criados

dispuestos a unírsenos. Entonces echaron a correr y se perdieron en la

oscuridad.

El desconocido se dirigió entonces a mí con cortesía y me preguntó si

estaba herido. Debilitado por la pérdida de sangre, le agradecí a duras penas su

oportuna ayuda, rogándole que accediese a que me trasladasen algunos de sus

criados al palacio de las Cisternas. Tan pronto como cité el nombre, se declaró

amigo de mi padre y aseguró que no permitiría que me llevasen tan lejos, si no

eran examinadas antes mis heridas. Añadió que su casa estaba muy cerca y me

pidió que le acompañase. Su actitud era tan grave que no pude rehusar su ofrecimiento; me apoyé en su brazo y en pocos minutos me llevó a la entrada

de un magnífico palacio.

Al entrar en la casa, un viejo criado de cabello gris salió a recibir a mi

guía. Preguntó cuándo pensaba abandonar el país el duque, su señor, y se le

respondió que se quedaría unos meses. Mi salvador pidió que llamasen sin

tardanza al cirujano de la familia. Se obedecieron sus órdenes. Me senté en el

sofá de un noble aposento; y al ser examinadas mis; heridas, declararon que

eran muy ligeras. El cirujano, sin embargo, me aconsejó que no me expusiese

al aire de la noche; y el desconocido insistió tanto en que durmiese en su casa,

que accedí a sus ruegos de momento.

Al quedarme a solas con mi libertador, aproveché la ocasión para darle las

gracias más efusivamente de lo que había hecho hasta aquí. Pero él me rogó

que no hablase más del asunto.

—Me considero dichoso —dijo— al haber tenido ocasión de prestaros este

pequeño servicio; y estaré eternamente agradecido a mi hijo de que me haya

retenido hasta tan tarde en el convento de Santa Clara. La alta estima en que

he tenido al marqués de las Cisternas, pese a que el azar no permitió que

intimáramos todo lo que yo hubiera deseado, me hace sentirme dichoso de

aprovechar la oportunidad de conocer a su hijo. Estoy seguro de que mi

hermano, en cuya casa estáis ahora, sentirá no haberse encontrado en Madrid

para acogeros personalmente. Pero en ausencia del duque, soy yo el dueño de

la familia, y puedo aseguraros en su nombre que todo en el palacio de Medina

está perfectamente a vuestra disposición.

Imaginad mi sorpresa, Lorenzo, al descubrir en la persona de mi salvador a

don Gastón de Medina: sólo la igualó mi secreta alegría de averiguar que Inés

se hallaba en el convento de Santa Clara. Sin embargo, no se me apagó poco el

optimismo cuando en respuesta a mis preguntas supuestamente indiferentes,

me dijo que su hija había profesado realmente. No consentí que mi dolor ante

este golpe echase raíces en mi espíritu: me consolé ante la idea de que la

influencia de mi tío en la corte de Roma salvaría el obstáculo, y que

conseguiría para mi amada, sin dificultad, la dispensa de sus votos. Alentado

por esta esperanza, se apaciguó la inquietud de mi pecho; y redoblé mis

esfuerzos por mostrarme agradecido ante don Gastón, y encantado de su

compañía.

Entró entonces un criado en la estancia, y me informó de que el bravucón a

quien yo había herido daba señales de vida. Pedí que lo trasladasen al palacio

de mi padre, que tan pronto como recobrase el habla le interrogaría yo sobre

los motivos por los que había atentado contra mi vida. Me contestaron que ya

estaba en condiciones de hablar, aunque con alguna dificultad. Don Gastón,

movido por la curiosidad, insistió en que le interrogase en su presencia; pero yo no estaba dispuesto a satisfacerle en este sentido. La razón era que,

sospechando de dónde provenía el golpe, no deseaba exponer ante los ojos de

don Gastón la culpabilidad de su hermana. Además, temía ser reconocido

como Alfonso de Alvarada, y que por consiguiente se tomasen medidas para

evitar que pudiese llegar hasta Inés. Confesarle mi pasión por su hija y tratar

de ganarle para mi causa, según lo que yo sabía del temperamento de don

Gastón, habría sido una imprudencia; y considerando esencial que no me

conociese de otro modo que como conde de las Cisternas, estaba dispuesto a

no consentir que oyese la confesión del matón. Le insinué que sospechaba que

había implicada una dama en el asunto, cuyo nombre podía escapársele

accidentalmente al asesino, y que por ello consideraba necesario interrogar al

hombre en privado. La delicadeza impidió a don Gastón insistir más, por lo

que el bravucón fue trasladado a palacio.

A la mañana siguiente me despedí de mi anfitrión, que debía regresar con

el duque el mismo día. Mis heridas habían sido tan ligeras que, salvo la

necesidad de llevar el brazo en cabestrillo durante algún tiempo, no representó

gran contratiempo la aventura de la noche. El cirujano que examinó la herida

del matón declaró que era mortal. Tuvo tiempo de confesar que había sido la

vengativa doña Rodolfa quien había maquinado mi muerte, y expiró a los

pocos minutos.

Todos mis pensamientos estaban puestos ahora en conseguir una entrevista

con mi amada monja. Theodore se puso manos a la obra, y esta vez con más

éxito. Abordó al jardinero de Santa Clara con tal insistencia, a base de

sobornos y promesas, que ganó enteramente al anciano para mi causa,

conviniendo en que yo entraría en el convento como ayudante suyo. Pusimos

el plan en ejecución sin demora. Disfrazado con un hábito corriente, y con un

parche n***o en un ojo, me presentó a la madre priora, que accedió a aprobar

la elección del jardinero. Tomé inmediatamente posesión de mi empleo. Dado

que la botánica había sido una de mis materias favoritas, me desenvolví en mi

trabajo a la perfección. Durante algunos días, continué trabajando en el jardín

del convento sin encontrarme con el motivo de mi disfraz. Al cuarto día tuve

más suerte. Oí la voz de Inés y eché a correr hacia allí; pero la visión de la

superiora me detuvo. Retrocedí precavidamente y me oculté tras un espeso

grupo de árboles.

La priora avanzó y se sentó con Inés en un banco, a no mucha distancia. La

oí censurar la constante melancolía de su compañera en tono enojado. Le dijo

que llorar la pérdida de cualquier amante, en su situación, era un crimen. Pero

que llorar la de un descreído era el sumo grado de la locura y el absurdo. Inés

replicó en voz tan baja que no pude distinguir sus palabras, aunque comprendí

que lo hacía en términos dulces y sumisos. Interrumpió la conversación la

llegada de una joven pensionista, que informó a la superiora de que la esperaban en el locutorio. La anciana dama se levantó, besó a Inés en la

mejilla y se retiró. La recién llegada se quedó. Inés habló elogiando a alguien

cuyo nombre no pude averiguar, pero su compañera parecía encantada, y muy

interesada en la conversación. La monja le enseñó varias cartas; la otra las

leyó con evidente placer, pidió que se las dejase copiar y se retiró a hacerlo,

para gran satisfacción mía.

Tan pronto como se hubo marchado, abandoné mi escondite. Temiendo

alarmar a mi amada, me acerqué a ella con paso moderado, a fin de

descubrirme poco a poco. Pero ¿quién puede engañar a los ojos del amor un

solo instante? Alzó ella la cabeza al acercarme y me reconoció, a pesar de mi

disfraz, con una simple mirada. Se levantó profiriendo una exclamación de

sorpresa y trató de retirarse. Pero yo la seguí, la detuve y le rogué que me

escuchase. Convencida de mi falsedad, se negó a prestar oídos y me ordenó

que me fuese del jardín. Ahora me tocó a mí decir que no. Protesté que por

peligrosas que fueran las consecuencias, no la dejaría hasta que hubiese oído

mi justificación. Le aseguré que ella había sido engañada por los artificios de

sus parientes; que yo podía convencerla, más allá de toda duda, de que mi

pasión había sido pura y desinteresada; y le pregunté qué podía inducirme a

buscarla en un convento, si obraba impulsado por los motivos egoístas que me

atribuían mis enemigos.

Mis ruegos, mis argumentos y mi declaración firme de no dejarla ir hasta

que hubiese prometido escucharme, junto con el temor de que las demás

monjas me vieran con ella, su natural curiosidad y el afecto que aún sentía por

mí a pesar de mi supuesta deserción, prevalecieron al fin. Me dijo que era

imposible concederme lo que yo le pedía en ese momento. Pero prometió estar

en el mismo lugar esa noche a las once, y hablar conmigo por última vez.

Conseguida esta promesa, le solté la mano y huyó rápidamente al convento.

Comuniqué mi éxito a mi aliado, el viejo jardinero. Éste me indicó un

escondite, donde podría permanecer hasta la noche sin temor a ser descubierto.

Me dirigí allí a la hora en que tenía que haberme retirado con mi supuesto jefe,

y esperé impaciente el momento de la cita. El frío de la noche estaba a mi

favor, ya que mantenía a las demás monjas encerradas en sus celdas. Sólo Inés

era insensible al rigor del aire, y antes de las once se reunió conmigo en el

lugar de nuestra entrevista anterior. Libre de toda interrupción, le relaté la

verdadera causa de mi desaparición la noche fatal del cinco de mayo. Dio

muestras evidentes de haberle afectado mi relato. Cuando concluí, confesó la

injusticia de sus recelos y se reprochó haber profesado por desesperación, ante

mi ingratitud.

—¡Pero ahora es demasiado tarde para lamentarme! —añadió—; la suerte

está echada: he pronunciado los votos y me he consagrado al servicio del

cielo. Sé lo mal preparada que estoy para el convento. Mi repugnancia por la vida monástica aumenta de día en día: el aburrimiento y el descontento son

mis constantes compañeros; y no os ocultaré que la pasión que sentí por el que

tan cerca estuvo de ser mi compañero aún no se ha apagado del todo en mi

pecho. ¡Pero debemos separarnos! ¡Una barrera insalvable nos separa, y en

este lado de la tumba no debemos encontrarnos otra vez!

Ahora me esforcé en probarle que nuestra unión no era tan imposible como

ella creía. Me jacté de la influencia del duque–cardenal de Lerma en la corte

de Roma: le aseguré que conseguiría fácilmente la anulación de sus votos; y

no dudaba que don Gastón coincidiría conmigo cuando le informase de mi

verdadero nombre y mi afecto. Inés replicó que si alimentaba yo tal esperanza,

es que conocía muy poco a su padre. Liberal y amable en todos los demás

respectos, la superstición constituía la única mancha que ensombrecía su

carácter. En este capítulo era inflexible: sacrificaba sus más caros intereses a

sus escrúpulos, y consideraría una ofensa suponerle capaz de autorizar a que

quebrantase sus votos hechos al cielo.

—Pero en caso... —dije, interrumpiéndola—, en caso de que él

desaprobase nuestra unión, dejadle que ignore mi plan hasta que os haya

rescatado de la prisión en la que estáis confinada ahora. En cuanto seáis mi

esposa, estaréis libre de su autoridad. Yo no necesito ayuda económica

ninguna; y cuando vea que su irritación no sirve de nada, sin duda os

devolverá su favor. Pero suponiendo que ocurra lo peor, que don Gastón se

muestre irreconciliable, mis progenitores competirán entre sí por haceros

olvidar su pérdida, y encontraréis en mi padre el sustituto de aquel del que os

habré privado.

—Don Raimundo —replicó Inés con firme y decidida voz—, amo a mi

padre: él me ha tratado con dureza en este caso, pero he recibido de él tantas

pruebas de su amor que su afecto se ha vuelto necesario para mi existencia. Si

yo abandonase el convento, él no me lo perdonaría jamás; y no puedo pensar

sin estremecerme que me maldijera en su lecho de muerte. Además, soy

consciente de que mis votos son obligatorios: he contraído voluntariamente

este compromiso con el cielo, y no puedo quebrantarlo sin cometer un crimen.

Así que desterrad de vuestra mente la idea de unirnos alguna vez. Estoy

consagrada a la religión; y aunque yo pueda lamentar nuestra separación, me

opondría a lo que siento que me volvería culpable.