Espíritus olvidados

Capitulo 23

Todas las indagaciones del marqués de las Cisternas resultaron vanas:

había perdido a Inés para siempre. La desesperación produjo un efecto tan

violento en él que contrajo una larga y grave enfermedad. Ésta le impidió

visitar a Elvira, como había sido su intención; e ignorando ella por qué causa

había dejado de ir a verla, sentía no poca inquietud. La muerte de su hermana

había impedido a Lorenzo comunicar a su tío sus propósitos respecto a

Antonia: el ruego de su madre le prohibía presentarse ante ella sin el

consentimiento del duque; y como Elvira no volvió a saber de sus

proposiciones, dedujo que, o bien había encontrado un partido mejor, o le

habían ordenado renunciar a toda idea sobre su hija. Cada día se sentía más

inquieta por el futuro de Antonia. Mientras tuvo la protección del abad,

soportó con fortaleza el desencanto de sus esperanzas respecto a Lorenzo y al

marqués. Pero ese recurso le había fallado ahora. Estaba convencida de que

Ambrosio tramaba la ruina de su hija. Y cuando pensaba que su muerte dejaría

a Antonia sin amigos y sin protección en un mundo tan bajo, tan pérfido y depravado, se le llenaba el corazón de amargura y temor. En tales ocasiones

permanecía sentada horas y horas contemplando a la adorable joven, como si

escuchase su charla inocente, aunque en realidad su pensamiento estaba en las

aflicciones que la hundirían tan pronto como se presentasen. Luego la

estrechaba en sus brazos súbitamente, apoyada la cabeza sobre el pecho de su

hija, y lo regaba con sus lágrimas.

Ocurrió un hecho que, de haberlo sabido ella, le habría aliviado toda

inquietud. Lorenzo esperaba ahora tan sólo una ocasión favorable para

informar al duque de su proyectado matrimonio. Sin embargo, una

circunstancia ocurrida en esos momentos le obligó a posponer sus

explicaciones unos días más.

La enfermedad de don Raimundo parecía ganar terreno. Lorenzo estaba

siempre junto a él, y le trataba con una ternura verdaderamente fraterna. Tanto

la causa como el efecto de sus males eran enormemente dolorosos para el

hermano de Inés. Y la aflicción de Theodore era igual de sincera. El amable

joven no abandonaba a su señor un instante, y apelaba a todos los recursos

para consolarle y aliviar sus sufrimientos. El marqués había sentido un amor

tan hondo por su difunta amada que todo el mundo veía claramente que no

podría sobrevivir a su pérdida. Nada podía haber evitado que se hundiese en el

dolor, más que la convicción de que aún estaba viva y necesitada de ayuda.

Aunque conscientes de que no era cierto, sus acompañantes le alentaban en

esta creencia, que constituía su único consuelo. Le aseguraban diariamente que

se habían iniciado nuevas averiguaciones respecto a lo ocurrido a Inés;

inventaban historias acerca de diversos intentos para entrar en el convento, y

le relataban circunstancias que, aunque no garantizaban su absoluta

recuperación, bastaban al menos para abrigar la esperanza de que viviera. El

marqués caía constantemente en el más terrible acceso de pasión, cada vez que

le informaban del fracaso de estos supuestos intentos. Y aunque estaba

convencido de que todas las diligencias tendrían el mismo resultado, se hacía

la ilusión de que la siguiente sería más afortunada.

Theodore era el único que se esforzaba en llevar a efecto las quimeras de

su amo. Estaba siempre ocupado en idear planes para entrar en el convento, o

al menos para conseguir de las monjas alguna noticia de Inés. Ejecutar estos

planes era el único motivo que podía moverle a separarse de don Raimundo.

Se convirtió en un auténtico Proteo, cambiando de aspecto cada día; pero

todas estas metamorfosis daban muy poco resultado: regresaba siempre al

palacio de las Cisternas sin noticias que confirmasen las esperanzas de su amo.

Un día, se le metió en la cabeza disfrazarse de mendigo. Se puso un parche en

el ojo izquierdo, y con una guitarra en la mano, se apostó junto a la entrada del

convento.

«Si tienen a Inés verdaderamente encerrada en el convento —pensó—, y oye mi voz, la recordará; posiblemente encontrará el medio de hacérmelo

saber, si está aquí.»

Con esta idea se mezcló con la multitud de mendigos qué' se congregaba a

diario a las puertas de Santa Clara para recibir la sopa que las monjas

acostumbraban distribuir a las doce. Todos iban provistos de tazones o

escudillas para llevársela, pero como Theodore no tenía ningún utensilio de

esta clase, pidió que se la dejasen tomar en la puerta del convento. Consiguió

el permiso sin dificultad. Su dulce voz y su atractivo semblante, a pesar del

parche en el ojo, se ganaron el corazón de la vieja portera, la cual, ayudada por

una hermana, se encargaba de dar a cada uno su ración. Pidió a Theodore que

esperase a que se hubiesen marchado los demás, y prometió que entonces le

serviría. El joven no deseaba otra cosa, ya que no era la sopa lo que le había

traído al convento. Dio las gracias a la portera por su permiso, se retiró de la

puerta y, sentándose en el poyo, se entretuvo tocando la guitarra mientras

servían a los mendigos.

Tan pronto como se hubo marchado la multitud, la portera hizo una seña a

Theodore para que entrase. Obedeció él con infinita presteza, pero fingió un

gran respeto al cruzar el sagrado umbral, y sentirse cohibido ante la presencia

de las reverendas damas. Su infinita timidez halagó la vanidad de las monjas,

que procuraron tranquilizarle. La portera le condujo a su pequeño locutorio.

Entretanto, la hermana lega fue a la cocina y regresó con una ración doble de

sopa, de mejor calidad que la repartida a los mendigos. Su anfitriona añadió

algunas frutas y dulces de su propia reserva, y las dos le animaron a que

comiese cuanto quisiera. A todas estas atenciones respondió él con mucha

gratitud, y derramó abundantes bendiciones sobre sus benefactoras. Mientras

comía, las monjas admiraron la delicadeza de su semblante, la belleza de su

pelo y la dulzura y la gracia que acompañaban a todos sus gestos. Se

lamentaron en voz baja de que un joven tan encantador estuviese expuesto a

las seducciones del mundo, y coincidieron en que podría ser un valioso pilar

para la Iglesia católica. Concluyeron su conferencia decidiendo que se le haría

un auténtico servicio al Cielo si pedían a la priora que intercediese ante

Ambrosio para que admitiese al mendigo en la orden de los capuchinos.

Decidido esto, la portera, que era persona de gran influencia en el

convento, se encaminó a toda prisa a la celda de la superiora. Hizo aquí un

relato tan ardoroso de los méritos de Theodore que la vieja dama sintió

curiosidad por verle. De modo que encargó a la portera que le condujese a la

reja del locutorio. Entretanto, el fingido mendigo preguntó a la hermana qué

había pasado con Inés; pero sus palabras no hicieron más que corroborar las

afirmaciones de la superiora: dijo que Inés había caído enferma al regresar de

la confesión, que desde aquel momento no abandonó ya la cama, y que ella

misma había estado presente en el funeral. Incluso declaró haber visto su cuerpo muerto, y ayudado con sus propias manos a meterla en el ataúd. Este

informe desalentó a Theodore. Sin embargo, dado que ya estaba tan metido en

la aventura decidió esperar a ver cómo terminaba.

Regresó, pues, la portera, y le ordenó que la siguiese. Obedeció y fue

conducido al locutorio, donde la madre priora se hallaba ya en las rejas. La

rodeaban todas las monjas, deseosas de presenciar una escena que prometía

alguna diversión. Theodore las saludó con profundo respeto, y su presencia

tuvo el poder de suavizar por un momento el ceño adusto de la superiora. Le

hizo varias preguntas acerca de sus padres, su religión, y qué le había reducido

al estado de mendicidad. Las respuestas a estas preguntas fueron

perfectamente satisfactorias y perfectamente falsas. Entonces se le preguntó

qué opinaba sobre la vida monástica. Él contestó en términos de gran estima y

respeto por ella. Tras lo cual, la priora le dijo que no era imposible conseguir

su ingreso en una orden religiosa; que su recomendación salvaría el obstáculo

de su pobreza, y que si ella veía que lo merecía, podía contar con su

protección en el futuro. Theodore le aseguró que su mayor ambición sería

merecer su favor. Así que la superiora le ordenó que volviese al día siguiente,

para seguir hablando de este asunto, y abandonó el locutorio.

Las monjas, a quienes el respeto a la superiora las había mantenido en

silencio hasta entonces, se apiñaron todas en la reja y asaltaron al joven con

multitud de preguntas. Él ya las había estudiado una por una con atención.

Pero ¡ay!, Inés no estaba entre ellas. Las monjas le acosaron con tantas

cuestiones que apenas le era posible contestar. Una quería saber dónde había

nacido, dado que su acento denotaba que era extranjero; otra, por qué llevaba

un parche en el ojo izquierdo. La hermana Elena preguntó si tenía una

hermana como él, ya que le gustaría tener a una compañera así; y la hermana

Raquel se mostró convencida de que el hermano sería mejor compañero aún.

Theodore se divirtió relatando a las crédulas monjas como verdades todas las

extrañas historias que su imaginación fue capaz de inventar. Les contó sus

supuestas aventuras, y llenó de asombro a sus oyentes, hablándoles de

gigantes, salvajes, naufragios, e islas habitadas

Por antropófagos, y hombres cuyas cabezas Crecen bajo los hombros con

muchas otras circunstancias excepcionales por demás. Dijo que había nacido

en Terra Incognita, que se había educado en una universidad hotentote, y que

había pasado dos años entre los americanos de Silesia.

—En cuanto a la pérdida del ojo —dijo—, fue en justo castigo por mi falta

de respeto a la Virgen, cuando hice mi segunda peregrinación a Loreto. Estaba

cerca del altar de la milagrosa capilla. Los monjes adornaban la imagen con

sus mejores atavíos. Se ordenó a los peregrinos que cerrasen los ojos durante

esta ceremonia. Pero aunque soy por naturaleza extremadamente religioso, mi

curiosidad fue demasiado fuerte. En el momento... ¡Os causaré horror, reverendas madres, cuando os revele mi crimen...! En el momento en que los

monjes le cambiaban la enagua, me atreví a abrir el ojo izquierdo y echar una

miradita. ¡Esa fue la última! La gloria que envolvió a la Virgen era demasiado

intensa para soportarla. ¡Me apresuré a cerrar mi ojo sacrílego, y desde

entonces ya no fui capaz de abrirlo más!

Ante la relación de este milagro, las monjas se santiguaron, y prometieron

interceder ante la Virgen para que recobrase la vista. Expresaron su asombro

ante lo dilatado de sus viajes y las extrañas aventuras que había corrido a tan

corta edad. Luego repararon en su guitarra, y le preguntaron si era aficionado a

la música. Él contestó con modestia que no era él quien debía juzgar sus

habilidades, aunque solicitaba permiso para que juzgasen ellas. Se lo

concedieron sin dificultad.

—Pero —dijo la portera— tened cuidado de no cantar nada profano.

—Confiad en mi discreción —replicó Theodore—: oiréis cuán peligroso es

para las jóvenes abandonarse a sus pasiones, por la aventura de una joven

dama que se enamoró súbitamente de un caballero desconocido.

—Pero ¿es cierta la aventura? —preguntó la portera.

—Palabra por palabra. Ocurrió en Dinamarca, y se dice que la heroína era

tan bella que no se la conocía por otro nombre que el de «la hermosa

doncella».

—¿En Dinamarca decís? —murmuró una monja vieja—. ¿No son negros

todos los de Dinamarca?

—De ningún modo, reverenda madre; son de un delicado verde guisante,

con el pelo y las patillas rojizas como el fuego.

—¡Madre de Dios! ¿Verde guisante? —exclamó la hermana Elena—. ¡Oh,

es imposible!

—¿Imposible? —dijo la portera con una mirada de desprecio y regocijo—

De ningún modo: cuando yo era joven, recuerdo que vi a varias personas así.

Theodore se puso a templar su instrumento. Había leído la historia de un

rey de Inglaterra cuyo encarcelamiento fue descubierto por un trovador, y

esperaba que aquel mismo ardid le permitiera descubrir el de Inés, si es que

estaba en el convento. Eligió una balada que ella le había enseñado en el

castillo de Lindenberg. Tal vez llegase a ella la música, y le oyese contestar

algunas estrofas. Templada ya su guitarra, se dispuso a cantar.

—Pero antes de empezar —dijo—, es necesario informaros, madres, de

que Dinamarca está terriblemente infestada de hechiceras, brujas y malos

espíritus. Todos los elementos poseen sus demonios apropiados. Los bosques

son frecuentados por un poder maligno llamado el Rey de los Robles o de los Enanos. Es él quien seca los árboles, estropea las cosechas y manda sobre los

trasgos y los duendes. Se aparece en forma de un anciano de majestuosa

figura, con una corona dorada y una larga barba blanca. Su principal diversión

consiste en atraer a los niños y quitárselos a los padres, y en cuanto los mete

en su cueva, los destroza en mil pedazos. Los ríos son gobernados por otro

demonio, llamado el Rey de las Aguas. Su misión es agitar el piélago,

provocar naufragios y hundir a los marineros bajo las olas. Adopta el aspecto

de un guerrero, y se dedica a atraer a las jóvenes vírgenes hacia alguna trampa.

Dejo que imaginéis, reverendas madres, lo que hace con ellas cuando las coge

en el agua. El Rey de las Aguas, al parecer, es un hombre formado de llamas:

provoca los meteoros y las luces erráticas que extravían a los viajeros hacia las

charcas y las ciénagas, y dirige el rayo hacia donde más daño puede causar. El

último de estos demonios elementales se llama el Rey–Nube. Tiene la figura

de un joven hermoso, y se distingue por sus dos grandes alas negras. Aunque

exteriormente es encantador, no tiene mejor disposición que los demás. Está

constantemente dedicado a provocar tormentas, arrancar bosques, derrumbar

castillos y conventos y sepultar a sus habitantes. El primero tiene una hija que

es reina de los elfos y las hadas. El segundo tiene una madre que es una

poderosa hechicera. Ninguna de estas dos damas vale más que los señores. No

recuerdo haber oído que se les atribuya familia alguna a los otros dos

demonios, pero hasta ahora no tengo nada que ver con ninguno de ellos, salvo

con el de las aguas, que es el héroe de mi balada; pero he creído necesario,

antes de empezar, daros alguna idea de sus actuaciones...

El joven dejó de cantar. Las monjas estaban fascinadas con la dulzura de su

voz y su magistral forma de tocar el instrumento. Pero por muy aceptable que

hubiera sido este aplauso en cualquier otra ocasión, ahora dejaba indiferente a

Theodore. Su estratagema no había dado resultado. En vano guardó pausas

entre una estrofa y otra: ninguna voz contestó a la suya; de modo que perdió

toda esperanza de emular a Blondel.

La campana del convento advirtió a las monjas de que era hora de acudir al

refectorio. Tenían que marcharse de la reja; dieron las gracias al joven por la

distracción que les había proporcionado su música, y le pidieron que volviese

al día siguiente, cosa que prometió. Las monjas, para favorecer aún más su

inclinación a mantener su palabra, le dijeron que podía confiar siempre en el

convento para sus comidas, y cada una de ellas le hizo un pequeño regalo. Una

le dio una caja de dulces; otra, un agnusdei; unas le trajeron reliquias de

santos, imágenes de cera y crucifijos consagrados; y otras le ofrecieron piezas

de labores en las que destacan las religiosas, como bordados, flores artificiales,

encajes y trabajos de punto. Le aconsejaron que vendiese todas estas cosas a

fin de procurarse alivio a su estado; y le aseguraron que le sería fácil

enajenarlas, ya que los españoles estimaban mucho los trabajos de las monjas.

Tras recibir todos estos regalos con aparente respeto y gratitud, contestó que,

no teniendo ninguna cesta, no sabía cómo llevárselas. Varias de las monjas se

apresuraron a buscarle una, pero se detuvieron al hacer su aparición una dama

mayor, a la que Theodore no había visto hasta ahora: su semblante apacible y

respetable actitud le predispusieron inmediatamente a su favor.

—¡Ah! —dijo la portera—; ahí viene la madre Santa Úrsula con una cesta.

La monja se acercó a la reja y le ofreció la cesta a Theodore: estaba hecha de mimbre, forrada de raso azul, y en los cuatro lados tenía pintadas escenas

de la leyenda de Santa Genoveva.

—Aquí está mi regalo —dijo, al tiempo que se la tendía—. No lo

despreciéis, mi buen mancebo. Aunque su valor parece insignificante, posee

muchas virtudes ocultas.

Y acompañó sus palabras con una mirada significativa. No pasó

desapercibida a Theodore: se acercó lo más posible a la reja para recibir el

regalo.

—¡Inés! —susurró ella en voz apenas perceptible.

Theodore, sin embargo, lo captó. Supuso que la cesta ocultaba algún

misterio, y su corazón latió de impaciencia y de gozo. En ese momento

regresó la superiora. Tenía una expresión sombría y adusta, y parecía, si eso

era posible, más severa que nunca.

—Madre Santa Úrsula, desearía hablar con vos en privado.

A la monja se le mudó el color, y se quedó visiblemente desconcertada.

—¿Conmigo? —repitió con voz vacilante.

La superiora le hizo seña de que la siguiera, y se retiró. La madre Santa

Úrsula obedeció; poco después, la campana de la iglesia llamó al refectorio

por segunda vez; las monjas abandonaron la reja, y Theodore quedó en

libertad para llevarse su recompensa. Encantado de haber conseguido al fin

alguna noticia para el marqués, voló, más que corrió, hasta que llegó al palacio

de las Cisternas. A los pocos minutos se encontraba en el aposento, tratando de

reconciliar a su amigo con una desventura que él mismo juzgaba demasiado

severa. Theodore contó su aventura, y las esperanzas que el regalo de la madre

Santa Úrsula había hecho renacer en él. El marqués se incorporó catapultado

de su almohada: aquel fuego que parecía haberse apagado desde la muerte de

Inés se reavivó en su pecho, y sus ojos centellearon con la ansiedad de la

expectación. No parecieron menos inflamadas las emociones del semblante de

Lorenzo, el cual aguardó con indecible impaciencia la explicación del

misterio. Raimundo cogió la cesta de manos de su paje. Vació el contenido

sobre la cama y lo examinó detenidamente. Esperaba encontrar una carta en el

fondo, pero no vio nada semejante. Reanudó la búsqueda, pero sin mejor

resultado. Finalmente, don Raimundo observó que uno de los ángulos del

forro de raso azul estaba descosido; lo desgarró apresuradamente, y extrajo un

trozo de papel, sin doblar ni sellar. Iba dirigido al marqués de las Cisternas, y

decía lo siguiente:

“Habiendo reconocido a vuestro paje, me atrevo a enviaros estas líneas.

Obtened una orden del duque–cardenal para detener a mi persona y a la de la superiora. Pero procurad que no se lleve a efecto hasta el viernes por la noche.

Es la festividad de Santa Clara: habrá una procesión de monjas con antorchas,

y yo estaré entre ellas. Cuidad de no dar a conocer a nadie vuestra intención.

Si una sola palabra despertase las sospechas de la superiora, no volveríais a

saber más de mí. Sed precavido, si apreciáis la memoria de Inés y deseáis

castigar a sus asesinos. Lo que tengo que decir os helará la sangre de horror.”

Santa Úrsula

Tan pronto como el marqués leyó la nota, se derrumbó de nuevo en la

almohada, sin sentido. Había perdido la esperanza que hasta ahora había

sostenido su existencia; estas líneas le convencieron de manera concluyente de

que Inés ya no existía. Lorenzo encontró esta circunstancia menos rigurosa, ya

que siempre había tenido la convicción de que su hermana había muerto de

manera poco clara. Cuando vio por la carta de la madre Santa Úrsula que sus

sospechas eran ciertas, dicha confirmación no suscitó en su pecho otro

sentimiento que el deseo de castigar a los asesinos como se merecían. No fue

empresa fácil hacer volver en sí al marqués. Tan pronto como recobró la

palabra, prorrumpió en execraciones contra los que habían matado a su amada,

y juró tomarse cumplida venganza. Siguió desvariando y atormentándose con

impotente pasión, hasta que su organismo, debilitado por la aflicción y la

enfermedad no pudo soportar más, y volvió a caer sin sentido. Su melancólica

situación afectó sinceramente a Lorenzo, que de buena gana se habría quedado

más tiempo en el aposento de su amigo. Pero otros cuidados requerían ahora

su presencia. Era necesario conseguir la orden para detener a la priora de Santa

Clara. A este propósito, después de dejar a Raimundo bajo los cuidados de los

mejores médicos de Madrid, abandonó el palacio de las Cisternas y se

encaminó hacia el palacio del duque–cardenal.

Su desencanto fue enorme cuando averiguó que asuntos de estado habían

obligado al cardenal a desplazarse a una provincia lejana. Faltaban sólo cinco

días para el viernes. Sin embargo, viajando día y noche, esperaba estar de

regreso a tiempo para la procesión de Santa Clara. Y lo consiguió: encontró al

duque–cardenal, y presentó ante él la supuesta culpabilidad de la priora, como

también los violentos efectos que había ocasionado en don Raimundo. No

podía haber aducido argumento de más peso que este último. De todos sus

sobrinos, el marqués era el único por el que el cardenal sentía un sincero

afecto. Estaba completamente encariñado con él, y la priora no podía haber

cometido mayor crimen ante sus ojos que el haber puesto en peligro la vida del

marqués. Por consiguiente, concedió la orden de arresto sin dificultad.

También entregó a Lorenzo una carta para un oficial muy principal de la

Inquisición, expresándole su deseo de que se ejecutase su mandato. Provisto

de estos documentos, Medina regresó apresuradamente a Madrid, adonde llegó

el viernes, unas horas antes de anochecer. Encontró al marqués algo más recuperado, pero tan débil y agotado que no podía hablar sino con gran

dificultad y esfuerzo. Después de pasar una hora junto a su lecho, Lorenzo le

dejó ir a comunicar su propósito a su tío, y también a entregar la carta del

cardenal a don Ramírez de Mello. Éste se quedó petrificado de horror al

enterarse del fin de su desventurada sobrina. Animó a Lorenzo a castigar a sus

asesinos y se comprometió a acompañarle esa noche al convento de Santa

Clara. Don Ramírez prometió su más firme apoyo, y eligió un grupo de

arqueros de confianza para evitar toda oposición por parte del populacho.

Pero mientras Lorenzo estaba deseoso de desenmascarar a una religiosa

hipócrita, ignoraba el dolor que otro le preparaba a él. Ayudado por los

infernales agentes de Matilde, Ambrosio había decidido la ruina de la inocente

Antonia. Le había llegado a ésta el momento fatal. Había ido a despedirse de

su madre, antes de retirarse a dormir. Al besarla, un inusitado desaliento

inundó su pecho. Se marchó, pero luego regresó inmediatamente, se arrojó a

sus brazos y bañó sus mejillas con sus lágrimas. Se sentía desasosegada; un

secreto presentimiento le decía que no volverían a verse más. Elvira lo

observó, y trató de quitarle, bromeando, sus infantiles aprensiones. La

reprendió con dulzura por abrigar tan infundados presagios, y la advirtió de lo

peligroso que era alentar tales ideas.

Por toda respuesta a estas reconvenciones, exclamó Antonia:

—¡Madre! ¡Mi querida madre! ¡Oh, pluguiera a Dios que fuese ya por la

mañana!

Elvira, cuya preocupación por su hija era un gran obstáculo para su total

restablecimiento, se hallaba aún bajo los efectos de su reciente enfermedad.

Esta noche se sentía más indispuesta de lo habitual, y se había acostado antes

de la hora acostumbrada. Antonia se retiró de la alcoba de su madre con pesar;

y hasta el instante de cerrar la puerta, mantuvo los ojos fijos en ella con

expresión melancólica. Se encerró en su propio aposento. Sentía el corazón

lleno de amargura. Le parecía que habían naufragado todas sus esperanzas de

futuro, y que el mundo no contenía nada por lo que valiese la pena vivir. Se

dejó caer en una silla, reclinó la cabeza sobre el brazo, y se quedó

contemplando el suelo con mirada vacía, mientras las imágenes más sombrías

flotaban ante su imaginación. Se encontraba aún en este estado de

insensibilidad, cuando la volvió en sí una dulce melodía que sonó debajo de su

ventana. Se levantó, se acercó y la abrió para oírla con más claridad. Tras

colocarse el velo sobre el rostro, se aventuró a asomarse. A la luz de la luna

vio a varios hombres con laúdes y guitarras. A cierta distancia de ellos había

otra figura envuelta en su capa, cuya estatura y aspecto guardaban gran

parecido con las de Lorenzo. No se equivocaba. En efecto, era el propio

Lorenzo, el cual, obligado por su palabra a no presentarse delante de Antonia

sin el consentimiento de su tío, le brindaba esta serenata para convencer a su amada de que aún sentía el mismo afecto por ella. Su estratagema no obtuvo el

efecto deseado. Antonia estaba lejos de suponer que esta música nocturna

tuviera por objeto agasajarla: era demasiado modesta para considerarse

merecedora de tales atenciones, y creyendo que debía ir dirigida a alguna

dama vecina, se sintió apenada de ver que era Lorenzo quien la ofrecía.