El coleccionista de almas

el muelle 17

Su fotografía, extraída de un viejo anuario escolar, estaba colgada junto a otros recuerdos de su antigua vida. La miró con una atención distinta esta vez, tratando de desentrañar el misterio que la rodeaba.

¿Qué sabía Aveline? ¿Qué había visto? ¿Y por qué alguien la estaba buscando después de tantos años?

Su teléfono vibró en su bolsillo. Un mensaje de un número desconocido.

Una foto.

El muelle 17.

Tomada desde un punto elevado, probablemente desde uno de los edificios cercanos.

En la esquina inferior de la imagen, apenas visible entre las sombras, se distinguía la silueta inconfundible de un hombre bajando de un Bentley Continental n***o.

Su Bentley.

La foto era reciente, quizás tomada solo unos minutos antes.

Demasiado reciente.

Alguien lo había seguido desde su propio edificio. Alguien lo estaba vigilando.

Adrian no sintió miedo. Había aprendido a controlar sus emociones

El muelle estaba demasiado quieto. No era la calma expectante antes de la tormenta, sino una quietud forzada, impuesta. Como si el mismo aire estuviera reteniendo el aliento, esperando algo inevitable.

Adrian lo sintió apenas bajó del Bentley. El viento, cargado con el olor a sal marina y metal oxidado, le golpeó el rostro como una bofetada. El almacén se alzaba frente a él, imponente y sombrío, con sus muros descascarados y sus ventanas tapiadas. Parecía abandonado, olvidado por el tiempo y por la gente. Pero Adrian sabía que las apariencias engañaban. Nada en ese lugar era casual.

—Una hora —le dijo al chófer, con la voz grave y autoritaria. No era una conversación. Era una orden. Y su gente sabía acatar órdenes sin cuestionar.

Entró.

La oscuridad lo engulló al instante. Una oscuridad densa y opresiva que parecía absorber toda la luz y todo el sonido. Los sentidos de Adrian se agudizaron. El aire olía a polvo, a humedad y a una pizca de desinfectante, un contraste inquietante en un lugar tan decadente.

—Me alegra que hayas venido, Locke.

La voz resonó en la oscuridad, fría y distante. Era una voz neutra, desprovista de emociones. Sin acento claro, sin edad perceptible. Como si perteneciera a una máquina, no a un ser humano.

—La prueba —exigió Adrian, con la voz tensa. No tenía tiempo para juegos.

Un foco se encendió de golpe, inundando el almacén con una luz cegadora. Adrian entrecerró los ojos, tratando de ajustarse al cambio repentino.

La fotografía cayó al suelo, deslizándose sobre el polvo hasta detenerse justo frente a sus zapatos.

Aveline.

Sonriendo.

Elegante, con un vestido que realzaba su figura y un brillo en los ojos que Adrian no había visto en años.

Viva.

Sentada en una mesa de un restaurante lujoso, con una copa de champán en la mano.

Frente a ella, un hombre. Un hombre desconocido, con una sonrisa amable y una mirada que transmitía una intimidad que Adrian no podía soportar.

El aire se volvió más denso, más pesado. Era como si la misma atmósfera estuviera conspirando para asfixiarlo.

—¿Quién es él? —preguntó Adrian, con la voz apenas audible. La pregunta era una herida abierta, un grito silencioso que le desgarraba el alma.

Una risa suave, casi imperceptible, resonó en el aire.

—La pregunta correcta no es quién es él, Locke.

Silencio.

—Es si sigues siendo relevante.

El comentario fue quirúrgico, preciso como una incisión. Le llegó al corazón, despertando una inseguridad que había creído enterrada hacía mucho tiempo.

Las luces del almacén se encendieron de golpe, revelando la presencia de cuatro hombres.

Cuatro hombres.

Posicionados estratégicamente, cubriendo cada ángulo de visión.

Coordinados, moviéndose con una sincronización casi perfecta.

No improvisados. No eran simples matones de poca monta contratados para hacer el trabajo sucio. Eran profesionales.

Un disparo.

No al pecho, donde apuntaría un asesino.

Al brazo izquierdo.

Dolor limpio, preciso, calculado. Suficiente para incapacitar, pero no para matar.

Adrian reaccionó al instante, impulsado por años de entrenamiento y supervivencia. Disparó. Dos balas. Dos hombres cayeron al suelo, retorciéndose de dolor. El tercero se cubrió, buscando refugio entre las sombras. El cuarto permaneció inmóvil, con el arma apuntando hacia Adrian.

Pero algo no encajaba. Los tiros no buscaban la cabeza, no buscaban los órganos vitales. Buscaban contener, limitar sus movimientos.

Entonces la voz volvió a sonar, interrumpiendo el tiroteo con una autoridad implacable.

—Suficiente.

Los hombres retrocedieron al instante, obedeciendo la orden sin vacilar. Se movieron con una disciplina impresionante, como si cada uno de sus movimientos hubiera sido ensayado una y otra vez.

Adrian apuntó su arma hacia la fuente de la voz, escudriñando las sombras con la mirada.

—Sal —ordenó, con la voz cargada de una amenaza velada.

Silencio.

Nadie salió.

Solo una última frase, pronunciada con una calma inquietante:

—Estás buscando mal.

Un disparo rompió la lámpara sobre su cabeza, sumiéndolo en la oscuridad total.

Cuando la vista se le aclaró, el almacén estaba vacío.

Sin cuerpos.

Sin rastros de lucha.

Sin errores visibles.

Solo la fotografía de Aveline, intacta, sobre el suelo polvoriento.

Y un pequeño sobre n***o.

Adrian lo recogió con el pulso firme, a pesar de la sangre que le corría por la manga. La tinta de la frase escrita con una caligrafía impecable brillaba bajo la escasa luz:

"Si quieres encontrarla, deja de perseguir recuerdos."

Nada más.

Pasos apresurados irrumpieron desde la entrada lateral.

—¡Adrian!

Ramírez apareció con el arma en alto, su rostro reflejando una mezcla de preocupación y profesionalidad. Dos hombres lo seguían, asegurando el perímetro con movimientos rápidos y precisos.

—¡Baja el arma! —ordenó Adrian, con la voz tensa.

Ramírez tardó un segundo en obedecer. Vio la sangre que empapaba la manga de Adrian y maldijo en voz baja.

—Maldita sea.

Se acercó y examinó la herida con rapidez profesional.

—Es superficial. Tuvieron ángulo para matarte. No lo hicieron.

Adrian sostuvo la fotografía frente a él, ofreciéndosela a Ramírez.

—No querían matarme. Querían enviarme un mensaje.

Ramírez miró alrededor, evaluando la escena con ojo crítico.

—Esto fue planeado al detalle. Sin casquillos. Sin cámaras visibles. Sin errores.

Adrian apretó el sobre n***o entre los dedos.

—Querían que viniera.

Ramírez ajustó el vendaje improvisado alrededor de su brazo.

—¿Crees que saben algo real sobre ella?

Adrian observó nuevamente la imagen de Aveline. Parecía tan tranquila, tan segura de sí misma. Intocable.

—Saben lo suficiente para mantenerme avanzando.

Ramírez sostuvo su mirada.

—Eso es peor.

Silencio.

Adrian guardó la fotografía dentro del saco, aun manchada con su sangre.

—Nos vamos.

Mientras salían del almacén, el viento golpeó las puertas metálicas con un sonido hueco.

Algo había cambiado.

No era una emboscada común.

No era un intento de asesinato.

Era una advertencia.

Alguien lo estaba midiendo.

Y lo estaba haciendo bien.