El coleccionista de almas

PROYECTO ELYSIUM

En el centro de ese espacio idílico, en una plataforma de piedra lisa, una figura estaba sentada. Inmóvil. Frente a una pantalla de tecnología avanzada. La luz del dispositivo delineaba apenas su silueta, dándole un aura casi etérea. Su postura era erguida, cada ángulo del cuerpo reflejaba un control absoluto. Elegancia sin esfuerzo, como si el entorno mismo, cada columna, cada planta, cada tela, hubiera sido diseñado para coincidir y realzar su presencia impávida.

En la pantalla, se desplegaba un torrente de información: Alexander Sterling. Archivos. Movimientos corporativos. Decisiones estratégicas. Errores pasados. Aciertos. O quizás, los puntos clave de su diseño. Todo.

Un leve movimiento de dedos. Deslizando. Clasificando. Como si no estuviera revisando información… sino evaluando valor. El valor de un activo, el valor de un experimento.

Pasos suaves, medidos, rompieron el silencio contemplativo. Se detuvieron a una distancia prudente. Un hombre. Vestido completamente de blanco, su atuendo impecable, su atractivo discreto, pero su mirada baja. No por respeto, sino por conocimiento. Y por una lealtad forjada en la comprensión de lo que estaba en juego.

—Está en marcha —dijo el hombre, su voz suave, precisa, sin prisa, sin emoción visible. Pero con algo debajo. Una resonancia que sugería un poder inmenso, antiguo, observando el juego desde una eternidad muy diferente a la nuestra.

Silencio. La figura no respondió de inmediato. No dejó de mirar la pantalla, sus dedos seguían su minucioso trabajo.

—Tal como lo pidió —añadió el asistente, su tono profesional—. El acceso ya fue preparado. El Sr. Harding… llegará.

Una pausa. Los dedos se detuvieron. Por fin. Un leve giro del rostro, no completo, no revelador, solo lo suficiente para que la luz se reflejara en la curva de una mandíbula perfectamente definida.

—Siempre llegan —dijo la voz, baja, precisa, sin emoción visible. Pero con algo debajo. Algo… que no necesitaba explicarse, un conocimiento fundamental de la naturaleza humana.

El asistente inclinó ligeramente la cabeza.

—¿Desea que se le informe… del costo? —preguntó, su voz rozando la cautela.

Silencio. La figura volvió la vista a la pantalla, a Alexander Sterling, a su trayectoria, a sus debilidades.

—No aún —respondió. —Un leve silencio, cargado de cálculo—. Primero… quiero ver cuánto está dispuesto a perder.

Las telas blancas se agitaron suavemente, respondiendo a una brisa imperceptible, un suspiro del viento que ahora sí se deslizaba entre las estructuras. Y en algún lugar del mundo, muy lejos de ese paraíso aislado, sin saberlo, Harding ya había cruzado la primera línea. La jaula se había cerrado a su alrededor.

La ciudad seguía ahí, extendiéndose bajo el cielo gris que presagiaba la tarde. Pero ya no era el centro de nada para Harding. Su mundo se había reducido al estrecho confinamiento de su oficina, un espacio que hasta hacía unas horas representaba el poder, y ahora solo la impotencia.

Alexander no se había movido mucho desde que Harding salió. El despacho, una fortaleza de cristal y orden, permanecía en silencio. Las horas seguían su curso, implacables. Todo estaba ordenado, intacto. Como si la tormenta de emociones y revelaciones que acababa de desatarse no hubiera tenido lugar.

Un archivo abierto sobre el escritorio de caoba pulida. Planos intrincados. Proyecciones complejas. Estructuras que desafiaban la gravedad y la lógica convencional.

La puerta se abrió con discreción, casi pidiendo permiso.

—Sr. Sterling.

La Srta. Lee entró, tan precisa, tan medida como siempre. Su presencia era un recordatorio de la eficiencia que Alexander demandaba. Llevaba una carpeta delgada, de un material opaco y moderno.

—Los informes del proyecto Helix —anunció, su voz neutra.

Alexander no levantó la vista de inmediato. La pantalla frente a él seguía mostrando diagramas y cifras.

—Déjelos —ordenó.

Ella avanzó con pasos seguros y colocó la carpeta frente a él, su movimiento económico y sin adornos. No se retiró de inmediato. Esa mínima pausa, esa espera calculada, bastó.

Alexander alzó la mirada, sus ojos encontrando los de ella.

—¿Algo más? —preguntó, su voz tersa.

—Hay retrasos —fue la respuesta directa de la Srta. Lee, sin adornos, sin evasivas. —Los despachos actuales no cumplen con los estándares que solicitó.

Alexander abrió la carpeta, sus dedos largos y finos deslizando la primera hoja con una frialdad analítica.

—¿Motivo? —preguntó.

—Limitaciones estructurales —respondió ella. —Y falta de… visión.

Un leve silencio se instaló entre ellos, cargado del peso de la mediocridad que Alexander parecía desterrar.

—Entonces cámbielos —fue la orden, simple, fría, lógica.

La Srta. Lee no reaccionó de inmediato, su rostro una máscara de profesionalismo.

—Ya se han cambiado dos firmas en menos de un mes —señaló.

—Entonces cambie una tercera —dijo Alexander, pasando otra hoja. —No estoy interesado en adaptarme a mediocres.

Un silencio breve. La frase flotó en el aire, definiendo el umbral de tolerancia de Alexander. Luego, la Srta. Lee, con la audacia que solo la competencia puede justificar, formuló la pregunta correcta.

—¿Qué es lo que busca exactamente?

Ahí.

Esa fue la pregunta que detuvo a Alexander Sterling. No en su movimiento físico, sino en su pensamiento. Miró los planos, pero no como antes. No como meros números o estructuras. Su mirada se perdió en las líneas, en las bases, en los puntos de tensión que definían la arquitectura.

—Quiero algo que no se rompa —dijo finalmente, su voz resonando con una convicción que iba más allá de la ingeniería. —Aunque intenten hacerlo.

La Srta. Lee lo observó atentamente. Sabía que la solidez de un edificio no dependía solo de sus cimientos físicos.

—Eso no depende solo del diseño —señaló ella.

—Depende de quién lo hace —replicó Alexander, cerrando la carpeta con un suave chasquido que resonó como un veredicto.

Silencio.

—Abra la convocatoria —ordenó.

La miró fijamente.

—Global.

—¿Sin restricciones? —preguntó ella, sabiendo el riesgo inherente.

—Sin reputación —confirmó Alexander.

—¿Experiencia mínima? —la Srta. Lee insistió, buscando los límites de la locura.

—Irrelevante —respondió Alexander con firmeza—. Quiero talento. No nombres.

La Srta. Lee asintió levemente, registrando las directrices inusuales, pero no se movió. Había un último detalle que mencionar.

—Habrá… ruido.

—Siempre lo hay —concedió Alexander, imperturbable.

Un segundo. Dos. La Srta. Lee se preparó para recibir la instrucción final, la más delicada.

—Filtre usted misma —dijo Alexander.

Eso no era habitual. Delegar el juicio personal de esa manera era una rareza.

—¿Criterios? —preguntó ella.

Alexander la sostuvo con la mirada. Y por un instante fugaz, algo cambió en sus ojos. Un recuerdo. No claro, no completo. Un aroma. Fugaz. Persistente. Sus dedos se tensaron apenas sobre el escritorio, un leve temblor en su control absoluto.

—Que entienda lo que estoy construyendo… —su voz bajó, volviéndose más íntima, casi un susurro—. …aunque no lo haya visto.

Silencio. La Srta. Lee asintió. Esta vez, sin preguntas. La comprensión, o al menos la aceptación, había llegado.

—Lo tendré listo en veinticuatro horas —anunció.

Se giró para salir, pero antes de extender la mano hacia la puerta, se detuvo.

—Sr. Sterling.

Se detuvo, pero sin girarse.

—¿Nombre del proyecto para la convocatoria?

Alexander no respondió de inmediato. Miró de nuevo los planos sobre el escritorio. Las líneas, las bases, los puntos de tensión. La visión de lo que quería crear, de esa estructura inquebrantable. Luego, finalmente, habló.

—Elysium —dijo.

La Srta. Lee no comentó. No hizo preguntas. Pero lo registró. La palabra resonó en su mente. El paraíso, decían las antiguas leyendas. Un lugar de perfecta dicha, pero a menudo inalcanzable, o de difícil retorno. Una visión… que exigía un precio, quizás, tan alto como la propia perfección.

—Entendido —respondió.

Salió.

La puerta se cerró.

Silencio.

Alexander se quedó solo. Otra vez. Abrió la carpeta nuevamente. Pero no leyó. Sus ojos no estaban en los planos. Estaban… en otra cosa. En esa sensación persistente, esa interferencia que no se iba.

—Aparece —murmuró, apenas audible, su voz cargada de una nueva curiosidad.

No había nadie. Pero esa sensación— esa interferencia— no se iba. Ese eco olfativo, persistente y ajeno, que perturbaba la quietud de su mente. Y por primera vez en mucho tiempo, Alexander no estaba buscando una solución. Estaba esperando. Esperando a que se revelara, a que mostrara su verdadera forma, o quizás, esperando a que confirmara su conexión con lo que estaba construyendo.